domingo, 19 de septiembre de 2021

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 088 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

La cometa https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/11/1992-07-2702-la-cometa.html Es uno de los juegos más bonitos para un niño, que ve como su barrilete se eleva y vuela de su mano como un pájaro. Aquí, se vuelan las cometas en primavera en la playa, y constituye un espectáculo maravilloso en belleza y colorido. La cometa nos eleva con ella hacia las estrellas. En un tiempo, volaba con mi hija la cometa en la playa del Saler. En este poema he recuperado una segunda estrofa que había suprimido, pues los comentarios me ha hecho ver que era necesaria para comprender mejor el lenguaje del poema. Yo retoco muchos mis poemas, con la idea de que un poema no se acaba del todo hasta la muerte del poeta. Entonces, ocurre, que tengo varias versiones de cada uno de ellos. Su publicación en el foro y los comentarios recibidos también me han ayudado a comprenderlos mejor y proceder a ciertas mejoras. Es lo que yo veo positivo de un comentario, que vaya algo más allá del elogio. Con algo de brisa y en un espacio abierto (para poder correr al elevarla) no es difícil hacer volar una cometa.

Todo va muriendo a nuestro alrededor hasta que acabamos por morirnos nosotros.

Suena en mi oído tu voz… https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/08/1991-1106-suena-en-mi-oido-tu-voz.html La poesía es sonido, forma y pensamiento (lo que, trasladado al plano de los recursos poéticos, son recursos fónicos, morfo-sintácticos y semánticos).

Como la cigarra, el poeta canta sin conocer el motivo.

La pena no está en que el retrato sea viejo, sino en que la fotografía no se pueda volver a sacar.

La vida hace surgir los más hermosos y profundos versos.

Hay que liberarse de prejuicios y acabar con viejos tópicos y refranes como ese que dice: "Piensa mal y acertarás", porque así no se va a ninguna parte.

El amor no tiene tiempo, no tiene edad...

Hablar con la naturaleza es propio de poetas (y de santos).

Aunque a veces nos soñemos no somos sueños aún.

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