PETIT RETAULE
Sospito que moltes de
les nostres famílies
van enriquir-se amb
l'estraperlo,
que era un negoci
delicat que volia molta feina
i una molt regular
quantitat d'escrúpols.
Les idees, aleshores,
tenien escassa vigència i quatre axiomes
penjaven el més sant.
La santedat d'aquells
temps era molt primmirada.
Animals nerviosos per
als qui el silenci i la fosca
eren l'únic amor
permès
reptàvem per la vida i
a les finestres ocultàvem la vergonya
amb vells papers.
¿Qui podria haver mai
oblidat que no són d'or
les valls d'aquest món?
Segurament vora una
tassa de malta pensàveu:
¿què hi farem? I
així,
com bona part de les
famílies del país,
vosaltres tots
treballàreu les cretones, els estampats,
les robes florejades,
els chintz,
els otomans orientals,
i les lonilles ratllades
per a matalassos
folrats
-poques vegades les
catifes, que el marge comercial
semblava massa
arriscat.
D'aquesta manera
condecoràrem amablement
salons i estances, els
íntims boudoirs,
on renaixia,
estrafolari i corsecat,
un retaule ja molt
vell. On renaixien també
llepades siluetes de
noies gentils
amb fervorosa vocació
de poetesses.
Tot plegat la lluita
havia destrossat
les elegàncies i calia
esterilitzar
la dificultat del fosc
amor : els espectacles esportius
visqueren l'edat d'or.
¿Qui hauria reaccionat
contra la culpabilitat
de tota alegria festiva
si cada mantell de neu
era un luxe immaculat
que no gosàvem desfer
en l'obstinació
d'arraulir-nos a
l'entorn de la cuina econòmica?
A la ciutat creixien
tristos llocs de ball,
músiques desertes on a
penes s'aconseguia oblidar
el pes nocturn de les
males memòries.
Els parents pobres dels
pobles
van tenir una estrebada
opulenta amb la farina,
el pa blanc, les
fruites, les verdures
i els malmenjats
estómacs ciutadans.
Als forats, freus i
congosts espiàvem
els somnis trashumants,
com qui contempla
el vol indecís
d'ocells mai no vistos abans.
La ciutat, cap al
centre, era un niu
de captaires i gitanos,
de nafres al sol,
nogensmenys les dones
elegans
s'arrissaven els
cabells a la moda de l'Eix,
i ens plaïa d'allò
més adormir-nos
en la seguretat dels
perfums materns,
mesurar amb una canya
la benzina
al dipòsit del Ford T,
barallar-nos amb
coixins
i tirar terra a
l'estany dels peixos.
Abans el comerç vivia
dels diners dels poderosos,
gent de seny, que el
prodigaven
amb la cega generositat
del que té
els ronyons ben coberts
d'or.
Així torejàrem
petites tempestes
des d'una enquirida
astúcia -és un dir-
que esmolats els anys
ha guanyat molts adeptes.
Avui, tanmateix, un
negoci requereix
conquerir de bell nou
amples terres,
noves planures, o, per
dir-ho molt més clar:
una real democràcia
que converteixi
tot el poble en un bo,
amatent, dòcil
i escagassat
consumidor.
La mort era un acte
suprem i quotidià:
per Difunts les tombes
s'omplien de geranis
i molts desapareguts
eren plorats
en la tebior d'un mal
llit encara jove.
Secretes coneixences i
amistats secretes
es recollien per al
ritu nocturn
de la sintonia amb
l'anglesa B.B.C.:
“La campanya del
desert, Itàlia, Normandia...”
Aquí, les sotanes
també tenien
un cert aire
triomfalista.
De tant en tant l'esma
altiva i la follia
eren ombres vigoroses
de clamor utòpic,
però aquells eren
paisatges estàtics,
vegetació decrèpita.
Sembla
que encara teníem a
flor de pell
el romanticisme de la
praxi.
Nosaltres, doblement
cadells, volíem
trens vermells per
jugar a la sala
i no podíem raonar
que,
al cap i a la fi, els
paranys de l'escena
són artificis
d'autors, disfresses
i horrors de la teoria
dramàtica.
Els camps i les gents
eren d'una bellesa
amarga i difícil,
sense passat,
i la parla del poble,
una llengua indòmita
de menestralia, tal com
sona.
Col.leccionàvem
diminuts segells
de quinze cèntims, amb
el Cid Cavaller
i les creus de Lorena,
per bastir
un taüt blanc per a la
darrera ranera
del mil.lèsim
tuberculós que moria
en algun sanatori
pirinenc.
D'altres, més humils,
plantaven el secret cultiu
del bolet miraculós i
celtibèric.
De vegades alguns
parents llunyans,
que solien viure a
França,
duien una estranya i
delicada xocolata,
lluent com vidre, de
degustació mitològica.
Més tard, a poc a poc,
amb el mestratge
ardu i savi,
inexorable, de la vida,
la gent del sud va
refer els problemes
més gruixuts que
pessigollejaven
el baix ventre català,
la hipocresia
de sintaxis i mem+ories
d'oblit.
Els indígenes
escalaren cúpules
i palaus dòrics,
àligues i centurions,
referències que ha
malmès el temps
afligit, dieu per
oblidar-los.
Per passejar de dia i
pel carrer
més valia dur l'ànima
blava,
també al cinema. Les
places s'ompliren
d'arcs de triomf i
columnetes, i algun escultor famós
va revendre a bon preu
miralls i escarransides
passions de Narcís
-encara hi són.
Es vivia a preu fet,
vida de gossos,
que és trista manera
de sortir del pas.
Uns pocs lluíem grocs
de mimoses
i marbres astutament
adquirits
que tranquil.litzàvem
amb una filantropia menuda
i partidetes de bridge.
Als petits ens afligia,
potser,
l'esquarterament d'una
mossa sota
l'ombra gòtica dels
monàstics matons de Pedralbes;
per tornassolar
realitats
el millor eren les
dominicals
esperes d'un dolç
llamí de pastisser sarrianenc.
Tot sovint, quan l'aire
de l'estiu es feia més xafogós,
l'aspror de la nit ens
duia, intactes,
els acords esllanguits
de melodies famoses:
Josephine Baker a la
Font del Lleó,
o la profètica
simfonia: “no volverás,
Lisboa antigua y
señorial”
i ens adormíem feliços
tot somiant
gildes i dandys,
xarols i nacres,
que ens prometien
eròtics futurs
de plexiglàs daurat,
manguitos de pell.
Els menys melangiosos
puntejaven
la sardana o lloaven
Natura
en rodolins formals...
Aquest és un petit
retaule
dels anys aquells que
lentament passen,
és un intent de ferir
el temps
i les raons del nostre
salvatge desig
per encetar el futur
amb paraules noves.
Foren temps de
satàniques pompes:
la nostra vida eren
expedicions
fracassades, samarretes
de llana,
la mà negra, la
intimitat del Nadal,
el globus terraqüi,
les obnubilacions
de l'infància.
Dominacions
i potestats encara
custodiaven
la nostra
independència.
Francesc Parcerisas (Discurs
sobre les matèries terrestres,
1972)
PEQUEÑO RETABLO
Sospecho que muchas de
nuestras familias
se enriquecieron con el
estraperlo,
que era un negocio
delicado que requería mucho trabajo
y una muy regular
cantidad de escrúpulos.
Las ideas, entonces,
tenían escasa vigencia y cuatro axiomas
colgaban al más santo.
La santidad de aquellos
tiempos era muy remirada.
Animales nerviosos para
los que el silencio y la oscuridad
eran el único amor
permitido
reptábamos por la vida
y en las ventanas ocultábamos la vergüenza
con viejos papeles.
¿Quién podría haber
olvidado nunca que no son de oro
los valles de este
mundo?
Seguramente junto a una
taza de malta pensabais:
¿qué se puede hacer?
Y así,
como buena parte de las
familias del país,
todos vosotros
trabajasteis las cretonas, los estampados,
las ropas floreadas,
los chintz,
los otomanes
orientales, y las lonillas rayadas
para forrar colchones
-pocas veces las
alfombras, que el margen comercial
parecía demasiado
arriesgado.
De este modo
condecoramos amablemente
salones y aposentos,
los íntimos boudoirs,
donde renacía,
estrafalario y ajado,
un retablo ya muy
viejo. Donde renacían también
lamidas siluetas de
chicas gentiles
con fervorosa vocación
de poetisas.
En general la lucha
había destrozado
las elegancias y había
que esterilizar
la dificultad del
oscuro amor : los espectáculos deportivos
vivieron su edad de
oro.
¿Quién habría
reaccionado contra la culpabilidad
de toda alegría
festiva
si cada manto de nieve
era un lujo inmaculado
que no osábamos
deshacer en la obstinación
de acurrucarnos
alrededor de la cocina económica?
En la ciudad crecían
tristes locales de baile,
músicas desiertas
dónde a penas se conseguía olvidar
el peso nocturo de las
malas memorias.
Los parientes pobres de
los pueblos
tuvieron un impulso
opulento con la harina,
el pan blanco, las
frutas, las verduras
y los mal comidos
estómagos ciudadanos.
En los agujeros,
canales y desfiladeros espiábamos
los sueños
trashumantes, como quien contempla
el vuelo indeciso de
pájaros nunca vistos antes.
El centro de la ciudad
era un nido
de mendigos y gitanos,
de llagas al sol,
sin embargo las mujeres
elegantes
se hacían la
permanente a la moda del Eje,
y nos gustaba mucho
dormirnos
en la seguridad de los
perfumes maternos,
medir con una caña la
gasolina
en el depósito del
Ford T,
pelearnos con almohadas
y echar tierra al
estanque de los peces.
Antes el comercio vivía
del dinero de los poderosos,
gente de juicio, que lo
prodigaban
con la ciega
generosidad del que tiene
los riñones bien
cubiertos de oro.
Así toreamos pequeñas
tormentas
desde una enquistada
astucia -es un decir-
que afilados los años
ha ganado muchos adeptos.
Hoy, aun así, un
negocio requiere
conquistar nuevamente
anchas tierras,
nuevas llanuras, o,
para decirlo mucho más claro:
una real democracia que
convierta
todo el pueblo en un
bueno, atento, dócil
y exhausto consumidor.
La muerte era un acto
supremo y cotidiano:
el Día de Difuntos las
tumbas se llenaban de geranios
y muchos desaparecidos
eran llorados
en la tibieza de una
mala cama todavía joven.
Secretos conocimientos
y amistades secretas
se recogían para el
rito nocturno
de la sintonía con la
inglesa B.B.C.:
“La campaña del
desierto, Italia, Normandía...”
Aquí, las sotanas
también tenían
un cierto aire
triunfalista.
De vez en cuando el
ánimo altivo y la locura
eran sombras vigorosas
de clamor utópico,
pero aquellos eran
paisajes estáticos,
vegetación decrépita.
Parece
que todavía teníamos
a flor de piel
el romanticismo de la
praxis.
Nosotros, doblemente
cachorros, queríamos
trenes rojos para jugar
en la sala
y no podíamos razonar
que,
al fin y al cabo, las
trampas de la escena
son artificios de
autores, disfraces
y horrores de la teoría
dramática.
Los campos y las gentes
eran de una belleza
amarga y difícil, sin
pasado,
y el habla del pueblo,
una lengua indómita
de menestralia, tal
como suena.
Coleccionábamos
diminutos sellos
de quince céntimos,
con el Cid Campeador
y las cruces de Lorena,
para construir
un ataúd blanco para
el último estertor
del milésimo
tuberculoso que moría
en algún sanatorio
pirenaico.
Otros, más humildes,
plantaban el secreto cultivo
de la seta milagrosa y
celtibérica.
A veces algunos
parientes lejanos,
que solían vivir en
Francia,
traían un extraño y
delicado chocolate,
reluciente como vidrio,
de degustación mitológica.
Más tarde, despacio,
con la maestría
ardua y sabia,
inexorable, de la vida,
la gente del sur
arregló los problemas
más grandes que
cosquilleaban
el bajo vientre
catalán, la hipocresía
de sintaxis y memorias
de olvido.
Los indígenas
escalaron cúpulas
y palacios dóricos,
águilas y centuriones,
referencias que ha
malogrado el tiempo
afligido, decís para
olvidarlos.
Para pasear de día y
por la calle
más valía llevar el
alma azul,
también en el cine.
Las plazas se llenaron
de arcos de triunfo y
columnitas, y algún escultor famoso
revendió a buen precio
espejos y cicateras
pasiones de Narciso
-todavía están.
Se vivía a destajo,
vida de perros,
que es triste manera de
salir del paso.
Unos pocos lucíamos
amarillos de mimosas
y mármoles astutamente
adquiridos
que tranquilizábamos
con una filantropía menuda
y partiditas de bridge.
A los pequeños nos
afligía, quizás,
el descuartizamiento de
una moza bajo
la sombra gótica de
los monásticos requesones de Pedralbes;
para tornasolar
realidades
lo mejor eran las
dominicales
esperas de una dulce
golosina de pastelero sarrianés.
A menudo, cuando el
aire del verano se hacía más bochornoso,
la aspereza de la noche
nos traía, intactos,
escuálidos acordes de
melodías famosas:
Josephine Baker en la
Fuente del León,
o la profética
sinfonía: “no volverás,
Lisboa antigua y
señorial”
y nos dormíamos
felices soñando
gildas y dandys,
charoles y nácares,
que nos prometían
eróticos futuros
de plexiglás dorado,
manguitos de piel.
Los menos melancólicos
punteaban
la sardana o alababan
Natura
en pareados formales...
Este es un pequeño
retablo
de los años aquellos
que lentamente pasan,
es un intento de herir
el tiempo
y las razones de
nuestro salvaje deseo
por comenzar el futuro
con palabras nuevas.
Fueron tiempo de
satánicas pompas:
nuestra vida eran
expediciones
fracasadas, camisetas
de lana,
la mano negra, la
intimidad de la Navidad,
el globo terráqueo,
las obnubilaciones
de la infancia.
Dominaciones
y potestades todavía
custodiaban
nuestra independencia.
Franscesc Parcerisas
(Versión de Pedro Casas Serra)
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