"Impossivel", de Florbela Espanca ("Livro de Mágoas", 1919)

Disseram-me hoje, assim, ao ver-me triste:
“Parece Sexta-Feira de Paixão.
Sempre a cismar, cismar de olhos no chão,
Sempre a pensar na dor que não existe...

O que é que tem? Tão nova e sempre triste!
Faça por estar contente! Pois então?!...”
Quando se sofre, o que se diz é vão...
Meu coração, tudo, calado, ouviste...

Os meus males ninguém mos adivinha...
A minha Dor não fala, anda sozinha...
Dissesse ela o que sente! Ai quem me dera!...

Os males de Anto toda a gente os sabe!
Os meus... ninguém... A minha Dor não cabe
Nos cem milhões de versos que eu fizera!...

FLORBELA ESPANCA (De Livro de Mágoas, 1919)


IMPOSIBLE

Me dijeron así, al verme triste:
“Parece Viernes de Pasión.
Cavilar siempre, siempre cara al suelo,
Pensando siempre en dolor que no existe...

¿Qué es lo que tiene? ¡Joven siempre triste!
¿Haga por alegrarse! ¿Pues entonces?...”
Cuando se sufre, lo que se dice es vano...
Todo mi corazón, callado, oíste...

Mis males nadie me los adivina...
No habla mi Dolor, él anda solo...
¡Dijese lo que siente! ¡Si así fuese!...

¡Los males de Anto todo el mundo sabe!
Los míos... nadie... ¡Mi Dolor no cabe
En millones de versos que yo hiciese!...

FLORBELA ESPANCA (De Livro de Mágoas, 1919)
(Versión de Pedro Casas Serra)