jueves, 1 de octubre de 2015

“POEMA DE NATAL, QUASE DE AMOR” de Thiago de Mello (De O andarilho e a manhã, 1953-1955)

POEMA DE NATAL, QUASE DE AMOR

Cristo nasceu. Nascido permanece.
Contudo não lhe fui à manjedoura:
à medida que morro desaprendo
o caminho sonhado por meus pés.
Ervas encobrem sendas de Judá
que outrora palmilharam magos, bois.
(Já à beira do Sinai, nascem fragores,
não das sarças ardendo, mas dos ódios.)

Aos olhos de quem soube do menino
e se aventura a achá-lo, entre destroços
de uma Jerusalém abandonada,
não brilha mais a estela solitária.
Hoje são muitas, todos nos confundem
e indicam mil caminhos: nenhum leva
ao Cristo adormecido entre capim.

O cristal do seu pranto está perfeito.
Os mugidos perduram, sempre humildes.
A mensagem de amor, o incenso, a mirra.
A palavra dos anjos ainda soa,
mas já não racha o muro dos ouvidos
que, por nada escutar, ficaram moucos.

Por isso nosso amor é diferente:
imperfeito e aleijado — um fogo surdo
que apenas arde, queima, e não aclara
o nosso obscuro e inútil coração.

No pecado, que é nosso abismo e amparo,
está no entanto a chave, humana e esquiva,
do mundo que nos coube e o seu mistério,
— se aprendermos a amar. Aquém de mar
o pássaro no azul, importa amar
tão simplesmente o pássaro, sem céu.

Amar (sem recompensa), por exemplo,
a carne repelida porque enorme
e inerme, e azeda, e amarga, após o abraço.
E amar, sem tornar vil, nossa alma de homem
— aí, frágil, desvairada alma, tão grande
para abrigar tão mínima aventura,
com sua podridão angustiada,
que nos consome porque não sabemos
o caminho que leva à manjedoura. 
Thiago de Mello (O andarilho e a manhã, 1953-1955)
 
POEMA DE NAVIDAD, CASI DE AMOR

Cristo nació. Nacido continúa.
Sin embargo no me acerqué al pesebre:
a medida que muero desaprendo
el camino soñado por mis pies.
Cubre la hierba sendas de Judá
que otrora recorrieran magos, bueyes.
(Ya junto al Sinaí, nacen fragores,
no de zarzas ardiendo, sino de odios.)
En los ojos de quien supo del niño
y se aventura a hallarlo, entre destrozos
de una Jerusalén abandonada,
no brilla más la estrella solitaria.
Hoy son muchas, a todos nos confunden
e indican mil caminos: no el que lleva
a Cristo adormecido entre el forraje.
El cristal de su llanto está perfecto.
Los mugidos perduran, siempre humildes.
El mensaje de amor, el incienso, la mirra.
Aún suena la palabra de los ángeles,
mas las puertas no se abren en oídos
que, por nada escuchar, quedaron sordos.

Por eso nuestro amor es diferente:
imperfecto y tullido — un fuego sordo
que apenas arde, quema, y no ilumina
nuestro oscuro e inútil corazón.
En el pecado, sima nuestra y amparo,
está la llave, humana y huidiza,
del mundo que nos cupo y su misterio,
— si ansiásemos amar. Acá del mar
el pájaro en lo azul, importa amar
el pájaro tan sólo, sin el cielo.

Amar (sin recompensa), por ejemplo,
la carne repelida por enorme
e inerme, ácida y amarga, tras abrazo.
Y amar, sin volver vil, nuestra alma de hombre
— ay, frágil, desnortada alma, tan grande
para albergar tan mínima aventura,
con su angustiada podredumbre,
que nos consume porque no sabemos
el camino que lleva hasta el pesebre. 
Thiago de Mello
(Versión de Pedro Casas Serra) 

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