DEIEN QUE ES DEIA AMOR de Maria-Mercè Marçal (La germana, la extranjera, 1981-1984)

DEIEN QUE ES DEIA AMOR

Era una bèstia estranya,

deforme, monstruosa,

macrocèfala, d’ulls

desorbitats i cecs,

de braços arrupits

i dits atrofiats

que no haurien sabut

retenir res. La boca

sempre oberta, expectant,

àvida com el buit,

voraç pou sense fons,

sense brocal, vivent.

Xisclava al meu costat.

Deien que es deia Amor.

Deien que es deia Amor.

Jo l’havia parit

- em deien – i era a mi

que em calia gronxar-lo

entre els meus braços nus.

Els meu pits no saberen

alletar-lo amb verí.

Deien que es deia Amor.

Dia a dia sentia

el seu mossec brutal

-vampíricament bell.

I, tanmateix, la sang

tèrbola, s’avivava

i em cantava a les venes,

per conjurar la por,

ambivalent, dual,

corrent cap a la fi.

I amb veu dolça cridava

aquell lent assessí

fins i tot quan dormia

sadollat del meu cos.

Deien que es deia Amor

i em deixaren amb ell

ben sola. Finalment

vaig matar-lo. Desfeta,

esquarterada, oberta,

com si una culpa immensa

apunyalés la lluna

del meu ventre, com un

suïcidi que em fes

altra vegada eixorca.

Deien que es deia Amor.

I ara que tu has vingut

no sé quin nom donar

a això que des del buit

germina cap a tu,

incertament encara,

cos endins, lluna endins.

Maria-Mercè Marçal (La germana, la extranjera, 1981-1984)

DECÍAN QUE SE LLAMABA AMOR

Era una bestia extraña,

deforme, monstruosa,

macrocéfala, de ojos

desorbitados y ciegos,

de brazos encogidos

y dedos atrofiados

que no habrían sabido

retener nada. La boca

siempre abierta, expectante,

ávida como el vacío,

voraz pozo sin fondo,

sin brocal, viviente.

Chillaba a mi lado.

Decían que se llamaba Amor.

Decían que se llamaba Amor.

Yo lo había parido

- me decían - y era yo

quien debía mecerlo

entre mis brazos desnudos.

Mis pechos no supieron

amamantarlo con veneno.

Decían que se llamaba Amor.

Día a día sentía

su mordisco brutal

- vampíricamente bello.

Y, sin embargo, la sangre

turbia, se avivaba

y me cantaba en las venas,

para conjurar el miedo,

ambivalente, dual,

corriendo hacia el fin.

Y con dulce voz llamaba

a aquel lento asesino

incluso cuando dormía

saciado de mi cuerpo.

Decían que se llamaba Amor

y me dejaron con él

completamente sola. Finalmente

lo maté. Deshecha,

descuartizada, abierta,

como si una culpa inmensa

apuñalara la luna

de mi vientre, como un

suicidio que me hiciera

otra vez estéril.

Decían que se llamaba Amor.

Y ahora que tú has venido

no sé qué nombre dar

a lo que desde el vacío

germina hacia ti,

inciertamente aún,

cuerpo adentro, luna adentro.

Maria-Mercè Marçal (La germana, la extranjera, 1981-1984)

(Versión de Pedro Casas Serra)