domingo, 20 de septiembre de 2015

“ROMANCE DE SALATIEL” de Thiago de Mello (De Silêncio e Palavra, 1951)

ROMANCE DE SALATIEL

I — O velório

Se foi triste, se não foi,
se gostou de olhar o azul,
se sofreu por desamor,
se digeria a contento,
se procurou Deus (achou-o?)
não conta mais.

Salatiel
Já é matéria sem ganga,
que se oferta, horizontal,
aos olhares e aos pesares.

Chegam vizinhos, amigos
de longa data, parentes
trajando roupas de festas.
E ao penetrarem na sala,
onde Salatiel repousa
de todos os cansaços,
esquecem-se de si próprios
ou porventura se encontram
com total exatidão:
o rosto bêbado é sóbrio,
o folgazão, compungido,
os sempre austeros ensaiam
gestos suaves e os tristes
disfarçam sua tristeza.
Mas Salatiel defunto
adorna o meio da sala
sombria, apesar das flores,
sem nem perceber, que pena
que o gordo senhor de óculos
veio lhe pedir perdão
por malquerenças antigas,
um vulto esguio num canto,
a recordar o colóquio
que teve com o morto, um dia,
chuvoso, em antiga praça,
e desse encontro conserva
lembrança em forma de flor,
que perdura, delicada,
entre as páginas de um livro
de poemas dee amor eterno,
do seu barbeiro, contrito,
que lhe contempla o bigode,
a barba espesa, azulada,
e lembra canção de infância
contando que o capinzal
é cabeleira de mortos.

Pelas narinas do morto,
que já não sentem o aroma
do café que corre a sala,
penetra o velado som
dos faladores incautos:
cada qual lembra seus mortos,
todos bons, quase perfeitos
em sua humana condição,
imperfeitos, porque humanaos,
mas isentos da soberba.

Depois cambiam de tema:
falam de jogos, de guerras,
comentam velhas intrigas,
fazendo sempre um parêntesis
para louvar as virtudes
de quem foi Salatiel.
Que já não é. Suas orelhas
são búzios côncavos, secos.

Ah, Salatiel, se visses
a ternura de teu filho,
de todos o mais rebelde,
que regozijo seria.
Com quanto zelo ele muda
as velas dos castiçais
e espanta — no gesto, afago—
a mosca da tua boca.

Mas Salatiel não vê.
Como também não percebe
as filhas arrematando
com seus soluços ritmados
o choro seco da mãe
que, em seu respeito ao defunto,
repele os erros furtivos,
o desamor não contado
e o desapreço profundo
de saber-se repartida
que lhe voltam à memória,
já se dissolvem no pranto
e o purificam.

II — O sepulcro

Na clareira de treva
em que o tempo não conta
e onde o brilho de luas
afoga-se em argila,
os vermes já circundam
a carne recém-vinda.
Abraçam-na com júbilo
de seres separados
que afinal se reencontram
e este abraço revela
um sutil parentesco:
não aquele que implica
em um correr de hormônios,
certas cumplicidades
pobres conquanto físicas
e que o tempo desgasta
e em lembrança converte.
Outro, porém, mais fundo,
que elimina a distância
do que, por ser minguado,
alonga-se no sonho,
ao exato minério
feliz em seu contorno:
e brandamente reúne
a besta que se entrega
a êxtases promíscuos
e o que de amor constrói
sandálias adequadas
para a longa excursão,
numa aventura só
de crescer e acabar
e aguardar, entre sombras,
que a mão cega do mundo
vá recompondo as cinzas.

E com um linguajar
que só as coisas entendem
os vermes confabulam
acerca do destino
deste novo parente
que, aos poucos, se devolve
ao útero da terra.

III — Epílogo

O dono de tal carne, todavia,
conhece a paz de canto em que se evola
de garganta demasido tensa.
Liberto dos enredos da memória,
isento de esperança, ele palmilha
os caminhos abstratos, modulados
em matéria de além, de sono puro.

Salatiel não-sendo desconhece
a exata perfeição do que não é
e integra-se à paisagem absoluta
onde nem sombras há das três colunas,
suportes do planalto que assegura
o repouso dos deuses fatigados:
consante prolongar do sétimo dia.
O outrora sonhador de galardões,
que passeou pelo bosque dos enigmas
e entregou-se a engenhos intrincados
como o de mergulhar na própria luz
e de lá regressar sujo de treva,
ou do chão mais rasteiro para erguer montanhas,
exerce, então, mister dos mais humildes:
Salatiel não sendo já faz parte
do azul na arquitetura do vazio. 
Thiago de Mello  (De Silêncio e Palavra, 1951)


 
ROMANCE DE SALATIEL

I — El velatorio

Estuviese triste o no,
gustó de mirar el cielo,
padeció por desamor,
se alimentaba contento,
a Dios buscó (¿lo encontró?)
no importa ya.

Salatiel
es ya materia sin ganga,
que se ofrece, horizontal,
a miradas y congojas.
Llegan vecinos, amigos
de mucho tiempo, parientes
vistiendo ropas de fiesta.
Y al penetrar en la sala,
donde Salatiel reposa
de tantísimas fatigas,
no se acuerdan de sí mismos
o por ventura se encuentran
con total exactitud:
el rostro borracho es sobrio,
el alegre, compungido,
los siempre austeros ensayan
gestos suaves y los tristes
disimulan su tristeza.
Pero Salatiel difunto
orna el centro de la sala
sombría, pese a las flores,
sin percatarse, qué lástima,
que el señor gordo con gafas
vino a pedirle perdón
por antiguas malquerencias,
uno alto en una esquina,
a recordar el coloquio
que tuvo con el difunto,
en la plaza un día lluvioso,
y de ese encuentro conserva
recuerdo en forma de flor,
que perdura, delicada,
entre las hojas de un libro
de poemas de amor eterno,
de su barbero, contrito,
que le contempla el bigote,
la barba espesa, azulada,
y evoca cantos de infancia
narrando que el hierbazal
es cabellera de muerto.
Por las narices del muerto,
que no aspiran el aroma
de café que hay en la sala,
penetra el velado hablar
de los incautos bocazas:
todos recuerdan sus muertos,
tan buenos, casi perfectos
en su humana condición,
imperfectos, por humanos,
pero exentos de soberbia.

Luego varían de tema:
hablan de juegos, de guerras,
comentan viejas intrigas,
haciendo siempre un paréntesis
para loar las virtudes
de quien fuera Salatiel.
Que ya no es. Sus orejas
son conchas cóncavas, secas.
Ah, Salatiel, si tú vieras
la ternura de tu hijo,
el más rebelde de todos,
que contento que estarías.
Con cuanto celo él renueva
de velas los candeleros
y espanta — con dulce gesto—
una mosca de tu boca.

Pero Salatiel no ve.
Como tampoco percibe
a sus hijas rematando
con sus hipidos ritmados
el seco llanto materno
que, por respeto al difunto,
ahuyenta errores furtivos,
desamores no narrados
y el menosprecio profundo
de saberse compartida
que vuelven a su memoria,
se disuelven en el llanto
y lo purifican.
II — El sepulcro

En claridad de tinieblas
en que nada cuenta el tiempo
y donde el brillo de lunas
se disimula en arcilla,
los gusanos ya circundan
la carne recién llegada.
La abrazan con la alegría
de personas separadas
que finalmente se encuentran
y en este abrazo revelan
un suave parentesco:
no aquel que viene ya implícito
en un propagar de hormonas,
pequeñas complicidades
pobres por cuanto son físicas
que va desgastando el tiempo
y convirtiendo en recuerdos.
Sino otro, más profundo,
que deshace la distancia
de lo que, por ser menguado,
va prolongando en el sueño,
hasta aquel mismo filón
que es feliz en su contorno:
y reúne con bondad
a la bestia que se entrega
a los éxtasis promiscuos
y lo que hace del amor
las sandalias adecuadas
para una larga excursión,
en la aventura tan sólo
de crecer y terminar
y aguardar, entre las sombras,
que ciega mano del mundo
amontone las cenizas.

Y en su propio dialecto
que sólo ellos comprenden
los gusanos van hablando
sobre la fatalidad
de este inédito pariente
que, lentamente, regresa
al útero de la tierra.
III — Epílogo 

 
El dueño de la carne, todavía,
oye la paz del canto que se eleva
de una garganta demasiado tensa.
Libre de los enredos del recuerdo,
exento de esperanzas, él recorremos
los caminos abstractos, modulados
del ser del más allá, de sueño puro.

No siendo, desconoce Salatiel
la exacta perfección de lo que no es
e integra totalmente en el paisaje
donde no hay sombra de las tres columnas,
soportes de altiplano que aseguran
el reposo a los cansados dioses:
prolongación tenaz del día séptimo.

El antes soñador de galardones,
que por bosques de enigmas paseó
y se entregó a ingenios intrincados
como el bucear en la luz propia
y de allá regresar sucio de sombras,
o alzar montañas del rastrero suelo,
ejerce, ya, labores más humildes:
No siendo, Salatiel forma ya parte
del azul en la arquitectura del vacío.

Thiago de Mello
(Versión de Pedro Casas Serra)

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