MUSEU
A
Sebastià Alzamora
La
indústria abans que res:
pedres
tallades, raspadors, burins,
la
destral musteriana de brusca simetria
i
la minúcia gràcil de les puntes de dard
magadalenianes
sotgen la presa a dins del bosc
amb
la blana elegància de l’antílop
que
el caçador dibuixa en la plaqueta
ple
d’àvida tendresa. Els ídols oculats
després,
la dansa en rogle de l’abric de Cogul,
falces,
morters, terrissa humil, la fina
decoració
cardial i l’esveltesa
de
les copes argàriques, alçades
en
l’ondulant silenci de les formes
de
tants mil.lennis muts.
Els
sivells de les dones poderoses
i
les destrals de bronze, les urnes cineràries
i
les gerres ventrudes on esbarts
de
nobles ibers morts ballen sardana.
Les
cràteres pintades on brilla la paraula:
Agamèmnon
s’endú la filla a l’ara,
i
Aquil.les, ajupit, aguaita el jove Troilus.
L’heroi
d’ull fix, després, mata Pentesilea.
La
pietat o l’amor travessa les mirades
i
la fletxa de Paris ja és a l’arc
tant
com l’odi en el puny de Filoctetes.
Erifile
acomiada el marit Amfiarau,
l’heroi
vident, que es gira per mirar-la,
i
ho sap tot, quan parteix, i el petit Alcmeó
saluda
el pare.
Tot
és irreparable,
la
llança d’Aquil.leu i el collar d’Erifile.
Un
bany de sang orla figures negres.
En
la llosa d’un mestre
els
deixebles atenen la lliçó,
els
rotllos de papir ben agafats.
L’auriga
del mosaic celebra el triomf.
Un
taverner vigila la descàrrega
dels
grans tonells de vi
que
han d’exaltar els homes fins al càntic.
Al
simposi el coper va omplint els gots,
l’aede
cante i dansen les esclaves
que
en acabant hauran de satisfer
els
convidats embriacs. Hathor, la d’ulls bovins,
exorna
el sistre de música inoïda.
En
un tumult els déus rapten Prosèrpina
mentre
les serps s’enrosquen als cabells
sobre
el crit espantós de la Medusa.
¿Els
rostres de El Faium,
amb
ulls botits i somriures de cera,
ens
miren a nosaltres?
Al
final, entre comtes i abats
que
jauen embeguts del seu somni de pedra,
la
Majestat de Déu esguarda i jutja.
Als
soterranis, lluny,
s’amunteguen
les caixes d’objectes prescindits
i
tan semblants a aquests, que un dia varen ser
preciosos
per a algú, o útils, simplement,
en
els treballs dels dies:
deixes
d’una ciutat de sobte aniquilada.
Un
vast i atapeït depòsit on reposa
el
que generacions de mans
van
modelar, acariciar, brandar
o
desfer a bocins. Les mans, mares del món,
¿quantes
se n’ha engolit la terra nodridora?
El
riu de la memòria és fet de pols,
però
també de brasa, en correntia tenaç,
com
ara un foc que s’encén i s’apaga,
la
mesura del qual tothom ignora.
En
la seua quietud, sols és visible
una
mínima part del que ens sosté.
El
silenci s’arrapa a les parets
igual
que un prec recòndit
i
el recorrem ben sols, però no com a intrusos.
Ens
acompanya aquest cafarnaüm
de
figures de marbre i carasses d’algeps,
de
falcates i escuts, i d’atifells de cuina
i
de llaurar, conjurs contra la sarna,
lacrimaris
de vidre, didals, daus,
làpides
il.legibles, anells, llànties, lararis,
divinitats
minúscules que imploren
les
nostres oracions
i
agulles de cosir que esperen l’ama.
De
tant en tant, potser, alguna cosa en punxa,
com
un eco estantís de tanta vida morta
o
un reconeixement. Tot és arqueologia.
Dins
l’aire quiet, els bronzes dels espills
reflecteixen
la llum d’aquest matí
com
el vol de la fletxa busca el blanc.
Enric Sòria (Arqueologia, 2012)
MUSEO
A
Sebastià Alzamora
La
industria antes que nada:
piedras
cortadas, raspadores, buriles,
el
hacha musteriense de brusca simetría
y
la minucia grácil de las puntas de dardo
magadalenienses
acechan a la presa en el bosque
con
la blanda elegancia del antílope
que
el cazador dibuja en la plaqueta
lleno
de ávida ternura. Los ídolos oculados
después,
la danza en corro del refugio de Cogul,
hoces,
morteros, barro humilde, la fina
decoración
cardial y la esbeltez
de
las copas argáricas, alzadas
en
el ondulante silencio de las formas
de
tantos milenios mudos.
Las
hebillas de las mujeres poderosas
y
las hachas de bronce, las urnas cinerárias
y
las jarras ventrudas donde bandadas
de
nobles íberos muertos bailan sardanas.
Las
cráteras pintadas donde brilla la palabra:
Agamenón
lleva a su hija al ara,
y
Aquiles, agazapado, observa al joven Troilo.
El
héroe de ojo penetrante, después, mata a Pentesilea.
La
piedad o el amor atraviesan las miradas
y
la flecha de Paris ya está en el arco
igual
como el odio en el puño de Filoctetes.
Erifile
despide a su marido Amfiarao,
el
héroe vidente, que se vuelve a mirarla,
y
lo sabe todo, cuando parte, y el pequeño Alcmeón
saluda
a su padre.
Todo
es irreparable,
la
lanza de Aquileo y el collar de Erifile.
Un
baño de sangre orla figuras negras.
En
la pizarra de un maestro
los
discípulos atienden la lección,
los
rollos de papiro bien sujetos.
El
auriga del mosaico celebra el triunfo.
Un
tabernero vigila la descarga
de
los grandes toneles de vino
que
tienen que exaltar a los hombres hasta el cántico.
En
el simposio el copero va llenando los vasos,
el
aedo canta y danzan las esclavas
que
al finalizar tendrán que satisfacer
a
los invitados ebrios. Hathor, la de ojos bovinos,
exorna
el sistro de música inaudita.
En
un tumulto los dioses raptan a Proserpina
mientras
las serpientes se enroscan a los cabellos
sobre
el grito espantoso de Medusa.
¿Los
rostros de El Faium,
con
los ojos hinchados y sonrisas de cera,
nos
miran a nosotros?
Al
final, entre condes y abades
que
yacen embebidos de su sueño de piedra,
la
Majestad de Dios observa y juzga.
En
los sótanos, lejos,
se
amontonan las cajas de objetos desechados
y
tan parecidos a aquellos, que un día fueron
preciosos
para alguien, o útiles, simplemente,
en
los trabajos de los días:
legados
de una ciudad súbitamente aniquilada.
Un
vasto y repleto depósito donde reposa
lo
que generaciones de manos
modelaron,
acariciaron, doblaron
o
deshicieron en pedazos. Las manos, madres del mundo,
¿cuántas
se ha tragado la tierra nutricia?
El
río de la memoria está hecho de polvo,
pero
también de brasa, en corriente tenaz,
como
por ejemplo un fuego que se enciende y se apaga,
cuyo
tamaño todo el mundo ignora.
En
su quietud, solo es visible
una
mínima parte de lo que nos sostiene.
El
silencio se agarra a las paredes
igual
que un ruego recóndito
y
lo recorremos muy solos, pero no como intrusos.
Nos
acompaña esta aglomeración
de
figuras de mármol y cabezas de yeso,
de
falcatas y escudos, y de utensilios de cocina
y
de arar, conjuros contra la sarna,
lacrimarios
de vidrio, dedales, dados,
lápidas
ilegibles, sortijas, lámparas, lararios,
divinidades
minúsculas que imploran
nuestras
oraciones
y
agujas de coser que esperan a su ama.
De
vez en cuando, quizá, algo nos punza,
como
un eco estadizo de tanta vida muerta
o
un reconocimiento. Todo es arqueología.
Dentro
del aire quieto, los bronces de los espejos
reflejan
la luz de esta mañana
como
el vuelo de la flecha busca el blanco.
Enric Sòria (Arqueologia, 2012)
(Versión de Pedro Casas Serra)
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