"SUSINETA" de Enric Sòria (Arqueologia, 2012)

SUSINETA

I la vida, en resum,

que és sino una pregunta

balbejada més que no formulada

i que no rep resposta

que no siga el dolor amb què claudica el cos

vençut contra ell mateix en una lluita estèril.

És ben sabut: tot conclou en dolor,

de vegades en un dolor paorós,

terrible, escruixidor, que crema els polsos

mentre gela la sang dels testimonis.

Morir és un treball molt llarg i molt feixuc,

que no dóna descans de dia o de nit,

reclama tot l’alé i no té recompensa.

És ben sabut també que no vol ser

aquesta la resposta que buscàvem,

però això no n’atenua l’espant

ni apaivaga la febre

ni ens obri cap drecera per fugir

a l’ordenada quietud del temps passat

o al cancel.lat futur que res convoca.

No pogué ser llavors, quan la mort t’aferrava

amb la lenta demora d’un botxí

segur del seu ofici, esgarrapant-te el ventre.

Hagué de ser abans, quan les paraules

encara et sustentaven a la vida

i encara tenies forces

per a invocar l’instant del teu inici,

i oferir-nos-el, net, com un escut,

com un conjunt de mots, com una herència última.

Les primeres imatges del teu món

eren un carrer fresc i un vespre ombrós

en què algú va interrompre

l’eternitat del joc que et substanciava

per demanar el nom

a la petita cosa que eres tu.

I sentires llavors

l’estrany orgull de ser per primer colp.

Ho vas contar als fills

poc abans del final,

que el teu primer record

era el nom de ta mare

i el teu -que era el mateix

en versió diminuta,

i que amb el pas del temps

hagué de ser també

el de la teua filla-

proclamats amb deler.

Això vas recordar. ¿I ara potser això,

la pura afirmació feliç de ser

dins del cercle dels noms, al principi de tot,

un intent de resposta, abans que el tremolor

i l’insomni i el crit se t’endugueren?

En acabat, l’oblit ho renta tot.

Però és l’oblit dels altres.

Enric Sòria (Arqueologia, 2012)

SUSINETA

Y la vida, en resumen,

qué es sino una pregunta

balbuceada más que formulada

y que no recibe otra respuesta

que no sea el dolor con que claudica el cuerpo

vencido contra él mismo en una lucha estéril.

Es bien sabido: todo acaba en dolor,

a veces en un dolor pavoroso,

terrible, estremecedor, que quema los pulsos

mientras hiela la sangre de los testigos.

Morir es un trabajo muy largo y muy pesado,

que no da descanso de día o de noche,

reclama todo el aliento y no tiene recompensa.

Es bien sabido también que no quiere ser

esta la respuesta que buscábamos,

pero esto no atenúa el espanto

ni apacigua la fiebre

ni nos abre ningún atajo para huir

a la ordenada quietud del tiempo pasado

o al cancelado futuro que nada convoca.

No pudo ser entonces, cuando la muerte te aferraba

con la lenta demora de un verdugo

seguro de su oficio, arañándote el vientre.

Tuvo que ser antes, cuando las palabras

aún te sujetaban a la vida

y todavía tenías fuerzas

para invocar el instante de tu inicio,

y ofrecérnoslo, limpio, como un escudo,

como un conjunto de palabras, como una herencia última.

Las primeras imágenes de tu mundo

eran una calle fresca y un anochecer umbroso

en que alguien interrumpió

la eternidad del juego que te sustanciaba

para preguntar su nombre

a la pequeña cosa que eras tú.

Y sentiste entonces

el extraño orgullo de ser por primera vez.

Lo contaste a los hijos

poco antes del fin,

que tu primer recuerdo

era el nombre de tu madre

y el tuyo -que era el mismo

en versión diminutiva,

y que con el paso del tiempo

tuvo que ser también

el de tu hija-

proclamados con pasión.

Esto recordaste. ¿Y ahora quizá esto,

la pura afirmación feliz de ser

dentro del círculo de los nombres, al principio de todo,

un intento de respuesta, antes que el temblor

y el insomnio y el grito se te llevaran?

Al final, el olvido lo lava todo.

Pero es el olvido de los otros.

Enric Sòria (Arqueologia, 2012)

(Versión de Pedro Casas Serra)