Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 180 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

El yo disminuido https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2021/03/el-yo-disminuido-sombras-adormecidas.html Los recuerdos, al final, siempre vienen cantando. Este poema no es un relato sino un alegato que el yo disminuido (el yo niño) hace al yo actual (el yo adulto) en sueños. Este poema forma parte de una serie que lleva por título "Sombras adormecidas" y tiene por objeto dejar hablar a aquellas presencias que me llegan durante el sueño. Así como en otras series elegí por formas, el soneto o la décima, por creerlas mas apropiadas a su tema, aquí me pareció mas apropiado al asunto dejar a los distintos sujetos poéticos hablar a su aire y así han surgido en verso libre o poema en prosa. Es para mí un camino nuevo dentro de mi intento siempre de renovación y experimentación. No creas que la infancia es un mundo de felicidad, también alberga mucha tristeza. La ternura es consuelo. La fantasía es el refugio del niño (y del adulto) frente a la realidad. Sin fantasía no es posible sobrevivir.  Nacemos y morimos desnudos, y la vida no es sino un tiempo en que primero nos vestimos y luego nos desnudamos, igual como el día que comienza por la mañana pletórico de luz  y termina por la noche, falto de ella. En general la niñez siempre se recuerda bonita aunque no siempre lo haya sido. De niños tenemos ilusiones, de adultos, recuerdos. Ángeles como los de nuestra infancia ya no existen ni existirán en nuestra vida.

¡Y que todo pueda desaparecer en un instante!  

Los "romances de ciego" o "coplas de cordel" durante siglos circularon por muchos pueblos de España; contaban historias de amor y desamor generalmente con un final desgraciado (la mujer muerta y el hombre en la cárcel (¿os suena?) con la ayuda de tableros con viñetas. La radio y más tarde la televisión contribuyeron a su desaparición.

No hagamos responsables de nuestros males a la naturaleza ni a los dioses (si es que existen), y busquemos la causa en nuestra imprevisión y la corrupción de algunos.

Mis calles, mis plazas, mis edificios, me hablan de todas esas personas que los vivieron y ya no están.

Inventar en forma poética un relato que tiene una lectura simbólica. Esto con el nombre de “correlato objetivo”, era lo que que T.S. Eliot (el de La tierra baldía) decía que era escribir poesía.

Más que por lo que es, lloramos por lo que no pudo ser.

A lo largo del tiempo las cosas cambian: la palabras "eslavo" procede de "esclavo" y es que en tiempos de Roma muchos esclavos eran eslavos -originarios del norte de Europa. No hay nada eterno (ni imperio, ni religión...) y eso siempre es un consuelo.

Hace muchos años, yendo en coche, estuve a punto de atropellar el cadáver de un accidentado que se hallaba en medio de la carretera cubierto por una sábana. Aunque un individuo avisaba de su presencia unos metros antes, me costó mucho reaccionar a tiempo y evitarlo pues era al atardecer y apenas se veía.

Hemos de mirar a los demás con confianza, no con recelo.

La poesía tiene ojos de gato que penetran la oscuridad.

Siento mucha curiosidad por el cante flamenco, porque en sus distintos palos se reúne canto, baile y poesía de un arraigo popular ancestral indiscutible.

Qué es la poesía sino la expresión de nuestras miserias y esperanzas. 

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 179 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

Las casas https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2021/03/las-casas-sombras-adormecidas.html Cuando yo era pequeño, las familias eran más amplias -yo tenía multitud de primos y tíos- y, sobre todo en verano, iba de casa en casa -entonces, las vacaciones de verano duraban más de tres meses. Y me acuerdo de todas esas casas y de todos sus rincones, guardados como fotografías en color en mi memoria. Desde niño, siempre he tenido mucha memoria visual; si vuelvo a un lugar que visité, aunque haga años, lo reconozco fácilmente; los nombres se me olvidan pero los paisajes no. De las películas recuerdo más las imágenes que las historias, y las películas de Walt Disney, tan vivas de colores, me impactaban muchísimo. Que tristeza, ¿no?, ver la casa de tu infancia en ruinas. Pero, al menos, aún no la han convertido en un edificio de pisos o un almacén. No solo mueren las personas, también desaparecen los edificios, los comercios, los paisajes de nuestra infancia. Son esos lugares a donde siempre nos gusta regresar con la memoria. Quizá miraba tanto porque tenía muchas cosas que entender. Uno recuerda la infancia como un sueño.

El dolor formula preguntas sin respuesta.

La tierra es un ser vivo que sigue su propio curso y nosotros los humanos, sus pobladores, insignificantes a su lado.

El tiempo, una sucesión de instantes -unos felices, otros tristes- que transcurren inexorablemente. Después quedan los recuerdos, que también desaparecen con la muerte. Para luchar contra el tiempo y la muerte, tenemos la poesía. Y en el foro compartimos nuestros tiempos a través de nuestras poesías buscando así consolarnos mutuamente.

En la poesía lo primero que cuenta es el sonido. Sin sonido no hay poesía. Luego le sigue en importancia el sentido. ¡Claro que es importante lo que se dice, pero aún lo es más decirlo musicalmente!

Cada objeto guarda su historia como un precioso tesoro.

Disponemos del idioma para comunicarnos pero a veces el idioma es insuficiente, entonces comienza la poesía.

¡Basta ya de políticos que ocultan realidades sangrientas con engaños! ¡Más honestidad, por favor, en la vida pública! ¡Más control de la ciudadanía sobre los cargos electos! La indignación ha de tener un cauce de expresión a través de espacios de libertad.

El lenguaje poético lleva directo al corazón.

Parece que las catástrofes naturales nos saluden cada día a través de los noticiarios, hoy aquí, mañana allí. Cuando afectan a familiares, amigos, conocidos o personas a las que nos unen lengua o cultura, las noticias nos alcanzan más. Esta vez en México. Supongo que está bien acudir a auxiliar aquí o allá según las circunstancias y las necesidades, pero confío más en la prevención, sobre todo teniendo en cuenta que estas catástrofes naturales estadísticamente son previsibles. Los organismos públicos -organizaciones internacionales, estados, municipios, organizaciones asistenciales públicas y privadas- han de protegernos de estas catástrofes, si no ¿para qué están? ¿para qué las mantenemos? ¿para qué sirven nuestros impuestos?

En nuestro interior tenemos todas las respuestas y si no están es porque no existen. 

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 178 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

El inficionado https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2021/03/el-inficionado-sombras-adormecidas.html Siempre hay que ser partidario del amor. Cuando hay libertad de expresión sexual la prevención es posible, si no, no. Una buena educación sexual, libertad para la elección y medios de protección, son imprescindibles para evitar la transmisión de enfermedades sexuales. Yo solo doy voz al personaje (en este como en los demás poemas de esta serie) para que pueda expresar sus anhelos. Si se remueve alguna conciencia, mejor que mejor. A mí me gustaría que fuera una ironía impregnada de ternura. En esta serie de poemas hablo desde personajes de mis sueños. Los temas no los elijo yo sino mis sueños (influidos por mis circunstancias). Es inútil ignorar los problemas, mejor es sacarlos a la luz para entenderlos mejor y darles solución. Es un tema que no tendría ya por qué ser difícil y sobre el que tendría que haber más información. Es cierto: por un momento de amor puedes condenarte de por vida (pero no solo por el VIH, también por un embarazo no deseado, por una pareja sin escrúpulos, por un marido maltratador, por una vida sin estudios ni futuro…) y es que el amor es muy hermoso pero también puede ser muy peligroso y hay que llegar preparado a él. Perpetuar la idea del amor "romántico" es, para mí, un error que conduce muchas veces -demasiadas- al desastre. Esas cosas pasaban en el católico-franquismo. A partir de la libertad de que cada cual exprese libremente su sexualidad, se puede desarrollar la prevención de las enfermedades de transmisión sexual.  

Se acaba el verano y vuelve el trajín a la ciudad, y uno incluso llega a alegrarse de ello porque vuelve a encontrarse con los amigos (y van quedando pocos). La suerte es que en el foro siempre luce el sol.

El corazón mueve la mente y las manos, y hace a cada obra única.

Siempre desea uno regresar a donde fue feliz.

El amor cuando nace es como la hoja a punto de abrirse. Hoy los árboles es Barcelona tienen ese velo verde.

Quevedo recitó a la reina los dos versos que harían que sus amigos le pagasen la cena que apostaron. Decían así: "Entre el clavel y la rosa, su majestad es-coja. / Entre el clavel y la rosa, es-coja doña Isabel".

Hablar del dolor es abrir una caja de ignorado contenido. Supongo que hay dolores que la ciencia explica y otros que no tienen explicación, los hay con solución y los hay sin ella. En cualquier caso, finalmente, no cabe sino soportarlos, y distraer la atención con otros pensamientos.

Hacemos las cosas con una intención y a veces no resultan como esperábamos, pero lo que cuenta son las intenciones y lo que queda son las esperanzas.

¡Luz, más luz! dijo Goethe al morir. Todos vamos o regresamos a esa luz.

A veces las piernas bailan solas y la música te lleva (no lo digo por mí que soy un negado para el baile). 

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 177 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 La fidelísima https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2021/03/la-fidelisima-sombras-adormecidas.html Reunimos cuantos fuimos siendo otro. Es apasionante el tema del paso del tiempo y como vamos descubriendo en nosotros el que fuimos y también a nuestros padres y a sus padres... La fotografía, la pintura congela por un instante la imagen. Cada uno tiene su manera de versar y es como la huella digital, diferente a todas las demás. Somos mucho pasado y un poco de presente. La fotografía retiene el instante-el gozo, la pintura, el sentimiento-el recuerdo.

Soy de la opinión de que todas la épocas han sido igual de malas o de buenas, cierto que hay países que suben o bajan, pero si no es aquí es allí donde hay guerra, dolor, miseria, injusticia... desgraciadamente.

De lo exótico surge lo natural, de la sencillez la cordura.

Donde hay hambre, miedo y silencio, no hay libertad.

A veces pienso que el mundo sería más hermoso sin los humanos.

Hacerse niño es, para todos, el mejor de los caminos, con ello cerramos el círculo.

El amor, como el mar, golpea a la puerta y lo llena todo.

Solo se desea dormir cuando la vida se convierte en una pesadilla.

El poeta debe luchar por mejorar el mundo.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 176 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

La listilla https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2021/03/la-listilla-sombras-adormecidas.html Los sentimientos nunca son simples, siempre son complejos, y la poesía tiene que recoger sintéticamente esa complejidad. Dejando más bien que aflore el interior, sin ponerle trabas, como permite el sueño. Un poema nunca debe decirlo todo; de esta forma cada lector lo puede hacer suyo más fácilmente. Los sueños destapan lo oculto. El skating es un lugar donde estar muy fresquito en verano.

El diálogo entre poetas existe.

La lluvia siempre produce esa mansa sensación de que algo se deshace y cae: Il pleure dans mon coeur. Comme il pleut sur la ville. (BAUDELAIRE)

Se puede crear un mundo en un poema.

Las Ramblas de Barcelona, son un solo paseo que va de la plaza de Cataluña hasta el puerto. El hecho de que se llamen Ramblas (en plural) es debido a que sus diferentes tramos reciben diferentes nombres, así hay la rambla de Canaletas (donde está la fuente de la que se dice que quien bebe de ella vuelve a Barcelona), la de los Estudios (porque en ella se hallaba el Estudio General, antigua Universidad), la de San José, donde se encuentra el mercado de San José o Boquería (también se llama de las Flores, por las paradas de floristas que en ella se encuentran), la de Capuchinos (por el convento que había habido), y la de Santa Mónica (donde había habido otro convento, hoy museo).

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 175 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

La primeriza https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2021/03/la-primeriza-sombras-adormecidas.html  Entre sueños, a oleadas, llegan figuras del pasado y uno se hace preguntas. Supongo que todos nos preguntamos alguna vez que hubiera pasado si hubiéramos tomado otro camino, pronunciado otras palabras, vivido otras circunstancias... Eso es lo que vamos haciendo toda la vida: irnos corrigiendo de error en error. Hay que vivir el momento, pero equivocarse es humano y yo creo que casi siempre se debe a la inexperiencia. De eso te das cuentas más tarde. No es tanto la necesidad de equivocarnos (que es buena), como su inevitabilidad por ignorancia o represión (que es mala). Yo quisiera que todo el mundo pudiera vivir su juventud sin miedos ni tabúes. A veces nos queda esa sensación, esa incertidumbre de haber tomado un rumbo equivocado. La juventud no es un tiempo necesariamente feliz sino un tiempo lleno de inseguridades, vacilaciones y angustias. Estaría bien volver a ser joven pero con la experiencia de un adulto. A medida que pasan los años, nuestra vista está más puesta detrás que delante. No se trata tanto de equivocaciones como de encrucijadas, y uno con la distancia se da cuenta de todas aquellas que cambiaron su vida.

Al lado de los que mueren están los que ríen.

El verso surge libre y vuela y da giros como una cometa.

En el grupo Metáfora, en el que participo, hay una compañera (Mercedes Carrión) que canta flamenco y acompaña nuestros recitales-homenaje a distintos poetas intercalando cantes de distintos palos flamencos acompañada a la guitarra y resulta precioso.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 174 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 El ilustrado https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2021/02/el-ilustrado-sombras-adormecidas.html Creo que la Ilustración fue el movimiento sin el cual no se entendería los avances que ha habido en el mundo, y éste es mi pequeño homenaje a ella. Sin la Ilustración aún seguiríamos en el oscurantismo, en ella está el germen de todos los avances posteriores. Lamentablemente muchas veces lo habitual lo tomamos por normal. Por eso es importante someter todas las cosas a crítica, que es lo que hizo la Ilustración con el mundo que encontró y cambió. Al contrario que en la ciencia, ni en la historia ni en las costumbres se da una continua marcha hacia delante; requiere de todo nuestro esfuerzo consolidar lo logrado para no retroceder.

Todo vale para defendernos del calor: el cabello, símil de la sensualidad; la sombra, de la aventura; el abanico, del juego amoroso.

Llanto por lo perdido, que, al final, es todo.

Me gusta el silencio, hasta el punto de que uso tapones en los oídos para dormir y también cuando trabajo en casa. Llego a opinar que la musica es el menos molesto de los ruidos.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 173 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

Centauro enamorado https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/11/1992-06-1901-centauro-enamorado.html  Este poema ha cambiado mucho desde su origen, ahora parece que por fin ha dejado de culebrear. Sorprende lo presente que está la mitología en nuestras vidas. En mi caso, muchos poemas no se acaban de escribir nunca: los rehago, les doy la vuelta, los cambio... hasta que les pongo el punto final. Dibujar arte, dibujar la poesía, siempre me ha tirado. Los mitos forman parte de nuestra vida. También hiere Cupido cuando lanza sus flechas para enamorar. No es que sea partidario de las corridas de toros, eh, (que no lo soy), es que el amor (¿siempre?) se ha representado como una herida Me preocupa la puntuación de los poemas, y quito y pongo hasta que creo que he acabado. La puntuación (las pausas), con los acentos, son el ritmo del poema. Yo tengo la teoría que uno si quiere puede modificar sus poemas hasta que se muera (no importa que hayan sido publicados o no), y este poema,  desde su fecha de escritura inicial, ha sufrido numerosas modificaciones, tanto en su texto como en su título. Se puede decir que es su última versión. Luego, que el público se quede con la que más le guste. Claro que ha ido cambiando mi manera de escribir, pero no sólo con el tiempo, sino también con cada poema, porque, y es otra teoría mía, "a cada cuento, un canto". Entonces, el poema que publico lo asumo como si lo acabara de escribir. Los juglares nacieron en las cortes de Occitania y se extendieron por Cataluña. 

Lo peor de dejar de ver a alguien es darte cuenta que no necesitabas verlo.

Me gustaría ver el mar cada mañana al despertar. El mar, los pueblos marineros, me traen recuerdos de la infancia, cuando las vacaciones eran casi eternas y las pasaba junto al mar.

Parece que antes teníamos algo contra lo que luchar y ahora todo queda más diluido, las culpas más repartidas y las razones más contaminadas. O hemos de recuperar la inocencia o hemos de luchar contra nosotros mismos.

Para poder llenarse, antes hay que vaciarse. 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 37

si bé vas deixar dit que et volies endur a la tomba

el jardí i les estisores de

podar...només

hi ha cabut...l’hiverN

Tanmateix els ulls estaven clossos…

Com en el món interior que un triava

per viure-hi com només ell sap.

No en surt res si no.

ROBERT CREELEY

(traducció de Dolors Udina)

 

 

*

 

 

si bien dejaste dicho que te querías llevar a la tumba

el jardín y las tijeras de

podar...solo

ha cabido...el inviernO

Aun así los ojos estaban cerrados…

Como en el mundo interior que uno elige

para vivir cómo solo él sabe.

No sale nada si no.

ROBERT CREELEY

(traducción de Dolors Udina)

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 36

la bignònia perd les fulles

han tallat

la mà que la regava

 

*

 

la bignonia pierde las hojas

han cortado

la mano que la regaba

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 35

 

ja tu i l’ombra

del gos vorera de la mar

esperant

l’ona furient que

t’arrabassi

els peus...et sobren

les sabates

 

*

 

ya tú y la sombra

del perro a la orilla del mar

esperando

la ola furiosa que

te arrebate

los pies...te sobran

los zapatos

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 34

mal que...en decaure la claror...sentis el frec

de les esportives

blanques de la mort rondejant

pel jardí

mira

amb un sol ull

a l’altre

hi amaga els rems

 

*

 

pese a que...al decaer la claridad...oigas el roce

de las deportivas

blancas de la muerte rondando

por el jardín

mira

con un solo ojo

en el otro

esconde los remos

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 33

morir-te...encara no...tens massa

deutes...amb les flors

 

*

 

morirte...aún no...tienes demasiadas

deudas...con las flores

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 32

nit de negres amb dos sols...un al cel

salsint miloques...l’altre

per terra devorant camins i

una enorme mànega de regar

apagant-los...als arbres es mustien

les passions

 

*

 

noche de negros con dos soles...uno en el cielo

achicharrando milocas...el otro

en tierra devorando caminos y

una enorme manga de regar

apagándolos...en los árboles se marchitan

las pasiones

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 31

les aletes de l’ànima se’t remouen dins el ventre

com el tremolor

d’un banc de peixos

 

*

 

las aletas del alma se te remueven dentro del vientre

como el temblor

de un banco de peces

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 30

sents que et desfàs...com

aquells jerseis de punt de

mitja que feia la padrina...estiraves un fil

i en no res del jersei

només quedava el coll o el puny

d’una màniga...ara tu

igual d’inconsistent

t’aferres a una rosa

 

*

 

sientes que te deshaces...como

aquellos jerseys de punto de

media que hacía la madrina...estirabas un hilo

y en nada del jersey

solo quedaba el cuello o el puño

de una manga...ahora tú

igual de inconsistente

te aferras a una rosa

 

 

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 29

així cap dels rellotges de casa marquen

la mateixa hora...segons el rellotge

de paret de dins de la cuina estàs sopant

sotjada pel teu gos...ah segons el despertador

que hi ha al dormitori jeus

blanca de mort...entre el blanc dels llençols i

el blanc glaçat als vidres de la finestra

 

 *

 

así ninguno de los relojes de casa marcan

la misma hora...según el reloj

de pared de la cocina estás cenando

acechada por tu perro...ah según el despertador

que hay en el dormitorio yaces

blanca de muerte...entre el blanco de las sábanas y

el blanco helado de los cristales de la ventana

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 28

endins del pit

les ungles

murgonant

mous les arrels del

temps...al ritme

del teu

desfici

 

*

 

dentro del pecho

las uñas

acodando

mueves las raíces del

tiempo...al ritmo

de tu

desazón

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 27

damunt les nines dels ulls una sabata

de taló alt aixafa i

rebrega qualsevol besllum

que aparegui en forma de

voliana...després es

posa a ballar

amb la sola bruta de petites ales

 

*

 

sobre las pupilas de los ojos un zapato

de talón alto aplasta y

estruja cualquier atisbo

que aparezca en forma de

mariposa...después se

pone a bailar

con la suela sucia de pequeñas alas

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 26

donaràs corda als peixos i

estendran les aletes igual

que si nedessin

en un aquàrium...donaràs corda

al teu cos i els braços

es mouran com si fossis un

pallasso de llauna...dins l’aparador

d’una botiga de juguetes

 

 *

 

darás cuerda a los peces y

extenderán las aletas

como si nadaran

en un acuario...darás cuerda

a tu cuerpo y los brazos

se moverán como si fueras un

payaso de hojalata...en el escaparate

de una tienda de juguetes

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 25

si arriba la calor...no podràs

suportar-la...glaçons els ulls

es fondran

dins les conques...vessaran aigua

desvaris...amb peixos

artificials esmunyint-se’t

dins l’escot

 

*

 

 

si llega el calor...no podrás

soportarlo...cubitos los ojos

se fundirán

dentro de las cuencas...derramarán agua

desvaríos...con peces

artificiales deslizándosete

dentro del escote

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 24

 

la regadora està buida...els ocells

es moren

de set

 

*

 

la regadera está vacía...los pájaros

se mueren

de sed

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 23

una explosió de crestalls

t’obre un reguerol a l’ull

esquerre que connecta

amb l’espai on cap llum

no hi entra...el pes de

la nit et recau en el peu

dret...perds l’equilibri

 

*

 

una explosión de caballón

te abre un reguero en el ojo

izquierdo que conecta

con el espacio donde ninguna luz

entra...el peso de la

noche te cae sobre el pie

derecho...pierdes el equilibrio

 

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 22

lluna fosa en la neu que cobreix

el llimoner

dits assecats...llavis

sense suc...tu...ni

dona...ni merla...tentinejant

entre les branques

 

*

 

luna fundida en la nieve que cubre

el limonero

dedos secos...labios

sin jugo...tú...ni

mujer...ni mirlo...tambaleándose

entre las ramas

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 21

la primera vegada t’escarrufa arreplegar

amb la pala i la granera una rata morta...vulguis o no

els seus ulls diminuts transmeten

la soledat d’un desert

de gel...la segona vegada

al damunt de la rata hi llances

fullaraca…i t’oblides del fred

 

*

 

la primera vez te estremece recoger

con la pala y la escoba una rata muerta...quieras o no

sus ojos diminutos transmiten

la soledad de un desierto

de hielo...la segunda vez

sobre la rata arrojas

hojarasca…y te olvidas del frío

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 20

ara saps

que els somnis

igual que la calç

viva et poden deixar cega...que el tigre

o la rata

poden criar

dins el teu cap

 

*

 

ahora sabes

que los sueños

igual que la cal

viva te pueden dejar ciega...que el tigre

o la rata

pueden criar

dentro de tu cabeza

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 19

el gos borda a una rata

l’heura cruix

sota el pes de les estrelles

 

*

 

el perro ladra a una rata

la hiedra cruje

bajo el peso de las estrellas

 

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 18

era un taüt de cartró

amb una partida d’homes

al seu voltant que

en comentaven les excel.lènsies...t’has despertat

sense saber que tu

series el mor...ni

quin d’ells t’enterraria

 

*

 

era un ataúd de cartón

con una partida de hombres

a su alrededor que

comentaban las excelencias...te has despertado

sin saber que tú

serías el muerto...ni

cuál de ellos te enterraría

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 17

la presó on escrius té els barrots de gel

se’t poden enrampar els cabells...si

t’hi acostes...et poden caure

les mans...si t’hi aferres...et pots morir

ofegada dins una bassa

de paraules moixes

 

 *

 

la prisión donde escribes tiene los barrotes de hielo

se te puede acalambrar el cabello...si

te acercas...se te pueden caer

las manos...si te aferras...te puedes morir

ahogada dentro de una balsa

de palabras mustias

 

Fred al ulls (2015) de Antònia Vicens 16

surts del cotxe de la policia emmanillada

un matí fred

amb molt de vent però lliure

de culpes...a l’amor no

el vas assassinar tu...quan va arribar

ja agonitzava...begut

d’aurores roges

 

*

 

sales del coche de la policía esposada

una mañana fría

con mucho viento pero libre

de culpas...al amor no

lo asesinaste tú...cuando llegó

ya agonizaba...ebrio

de auroras rojas