LAS CASAS
- Las paredes no hablan.
- Pues a mí, sí.
Y me vienen juntas
como si fueran una sola
las casas de mi niñez.
Por las que anduve, exploré, me escondí.
Sus rincones me aguardan
otra vez, sus puertas se me abren
como el primer día,
sus pasillos, sus cuartos,
sus objetos son hoy
más claros que nunca
en mi memoria.
Casas de mi niñez, de mi familia,
salones que me acogieron,
pajareras de sus jardines,
huertas, piscinas, cuadros,
librerías, dormitorios,
mesas bien puestas, aparadores, tresillos...
miles de objetos
caminan hacia mí
que los observo con curiosidad,
los cojo y los retengo en mis ojos.
Yo era un niño que hablaba poco
pero que miraba mucho.
Pedro Casas Serra (30-05-2017)
Lindo y triste poema, Pedro. La casa de nuestra niñez siempre vivirá en nosotros con sus ecos y sombras. Con sus llantos y risas infantiles que aún resuenan en sus gastadas paredes. Un abrazo.
ResponderEliminarGracias, Ingrid,por tus palabras. Un abrazo.
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