“A FRUTA ABERTA” de Thiago de Mello (De Faz escuro mas eu canto, 1965)

A FRUTA ABERTA

Agora sei quem sou.
Sou pouco, mas sei muito,
porque sei o poder imenso
que morava comigo,
mas adormecido como um peixe grande
no fundo escuro e silencioso do rio
e que hoje é como uma árvore
plantada bem alta no meio da minha vida.

Agora sei as coisa como são.
Sei porque a água escorre meiga
e porque acalanto é o seu ruído
na noite estrelada
que se deita no chão da nova casa.
Agora sei as coisas poderosas
que valem dentro de um homem.

Aprendi contigo, amada.
Aprendi com a tua beleza,
com a macia beleza de tuas mãos,
teus longos dedos de pétalas de prata,
a ternura oceânica do teu olhar,
verde de todas as cores
e sem nenhum horizonte;
com tua pele fresca e enluarada,
a tua infância permanente,
tua sabedoria fabulária
brilhando distraída no teu rosto.

Grandes coisas simples aprendi contigo,
com o teu parentesco com os mitos mais terrestres,
com as espigas douradas no vento,
com as chuvas de verão
e com as linhas da minha mão.
Contigo aprendi
que o amor reparte
mas sobretudo acrescenta,
e a cada instante mais aprendo
com o teu jeito de andar pela cidade
como se caminhasses de mãos dadas com o ar,
com o teu gosto de erva molhada,
com a luz dos teus dentes,
tuas delicadezas secretas,
a alegria do teu amor maravilhado,
e com a tua voz radiosa
que sai da tua boca
inesperada como um arco-íris
partindo ao meio e unindo os extremos da vida,
e mostrando a verdade
como uma fruta aberta.

(Sobrevoando a Cordilheira dos Andes, 1962) 

Thiago de Mello (Faz escuro mas eu canto, 1965)

 

LA FRUTA ABIERTA

Ahora sé quién soy.

Soy poco, pero sé mucho,

porque sé el poder inmenso

que convivía conmigo,

dormido como un gran pez

en lo profundo del río,

y que hoy es como un árbol

alto plantado en mi vida.

Ahora sé el ser de las cosas.

Sé porque el agua discurre

y su ruido es un murmullo

en la noche constelada

que se extiende por la casa.

Sé las cosas poderosas

que valen dentro de un hombre.

Aprendí contigo, amada.

Aprendí con tu belleza,

la suavidad de tus manos,

tus largos dedos de plata,

lo tierno de tu mirada,

verde de todos los verdes

y sin ningún horizonte;

con tu piel iluminada,

con tu infancia permanente,

y el saber fabulador

que resplandece en tu cara.

Contigo aprendí las cosas, grandes, sencillas,

con tu trato con los mitos más terrestres,

con las espigas doradas en el viento,

con las lluvias de verano

y las líneas de mi mano.

Contigo aprendí

que el amor reparte

pero sobre todo añade,

y aprendo más cada instante

con tu manera de andar por la ciudad

cual si andaras de la mano del aire,

con tu sabor a hierba mojada,

con la luz de tu sonrisa,

ocultas delicadezas,

la alegría de tu amor maravillado,

y con tu radiante voz

que sale de tu boca

inesperada como un arco iris

cortando y cosiendo los extremos de la vida,

y mostrando la verdad

igual que una fruta abierta.

(Sobrevolando la cordillera de los Andes, 1962) 

Thiago de Mello

(Versión de Pedro Casas Serra) 

“A APRENDIZAGEM AMARGA” de Thiago de Mello (De Faz escuro mas eu canto, 1965)

A APRENDIZAGEM AMARGA

Chega um dia em que o dia se termina
antes que a noite caia inteiramente.
Chega um dia em que a mão, já no caminho,
de repente se esquece do seu gesto.
Chega um dia em que a lenha já não chega
para acender o fogo da lareira.
Chega um dia em que o amor, que era infinito,
de repente se acaba, de repente.

Força é saber amar, perto e distante,
como o encanto de rosa livre na haste,
para que o amor ferido não se acabe
na eternidade amarga de um instante.

Thiago de Mello (Faz escuro mas eu canto, 1965)

EL AMARGO APRENDIZAJE

Llega un día en que el día finaliza

antes de que la noche caiga por completo.

Llega un día en que la mano, en movimiento,

se olvida de repente de su gesto.

Llega un día en que la leña ya no alcanza

para encender el fuego del hogar.

Llega un día en que el amor, que era infinito,

acaba de repente, de repente.

Es necesario amar, cerca y de lejos,

con el encanto de la rosa en su tallo,

para que el amor herido no se acabe

en la eternidad amarga de un instante.

Thiago de Mello

(Versión de Pedro Casas Serra)

“OS BARCOS” de Thiago de Mello (De Tenebrosa Acqua, 1954)

OS BARCOS

Os barcos nascem como nascem dores.
E chegam como pássaros ao céu,
como flores do chão. São mensageiros.
Vêm na crista dos astros, vêm de ventres
por onde rolam rastros de cantigas
de antigas barcarolas estaleiras.
Trazem na proa audácias e esperanças,
as cismas e os assombros nos porões.

A mão que os faz, humana, os não perfaz,
apenas segue, tímida, ao comando
de vozes nascituras que lhe chegam
da boca dos martelos e das ripas.
A si mesmos se fazem, pelo mando
de voz sem boca: os barcos são auroras.
Despejam-se na foz de águas escuras.
Contudo, chegam sempre de manhã.

Chegam antes, alguns. Outros são póstumos.
Há os que não chegam nunca: naufragaram
nas primícias do rio. Tantos mastros
se vergam na chegada, outros se racham.
Partem-se popas, lemes, em pelejas
imaginárias contra calmarias.
Uns são velozes, zarpam mal-chegados,
outros são lerdos, de hélices sem sonhos.

Há barcaças nascidas para as idas
ao oco dos mistérios, há as que trazem
lendas futuras presas ao convés,
as que guardam nos remos os roteiros
de grandes descobertas e as que vêm
para vingar galeras soçobradas.
Há as que já chegam velhas, sem navego.

O mar, sempre desperto, espreita e espera
a todos, e de todos se acrescenta.
Para barcos se fez o mar amargo
e fundo, sobretudo se fez verde.
O mar nem sempre os quer. O mar se tranca
frequentemente a barcos, e os roteiros
marítimos se encantam em lajedos,
estraçalhando quilhas e calados.

O coração das caravelas viaja
desfraldado nos mastros, invisível
bandeira também bússola. Altaneiro,
ele surpreende, quando manso, as rotas
que se desenham longes sobre o mar.
Sextante é o coração, que escuta estrelas,
que antes de erguer as âncoras demora-se
em concílio amoroso com os ventos.

O coração comanda. Manda e segue.
E, à sua voz, os barcos obedecem
e avançam, confiantes, pois dos mastros
as velas vão surgindo, vão crescendo
como cresce uma folha de palmeira,
às manobras da brisa sempre dóceis.
De caminhos de barcos sabe o mar.
Os ventos é que sabem dos destinos. 

Thiago de Mello (Tenebrosa Acqua, 1954)

LOS BARCOS

Los barcos nacen como los dolores.

Y llegan como pájaros al cielo,

como flores del suelo. Mensajeros.

Vienen en crestas de astros, en los vientres

por donde giran rastros de canciones

de antiguas barcarolas astilleras.

Traen a proa audacias y esperanzas,

desconfianzas y asombros en los poros.

La mano que los hace, no los fine,

apenas sigue, tímida, al comando

de voces nacedoras que les llegan

de bocas de martillos y de ripias.

A sí mismos se hacen, por mandato

de voz sin boca: los barcos son auroras.

Se vacían en deltas de agua oscura.

Con todo, llegan siempre de mañana.

Algunos llegan antes. Otros póstumos.

Hay los que nunca llegan: naufragaron

al comienzo del río. Unos mástiles

se alzan a su llegada, otros se rompen.

Se parten popas, timones, en peleas

imaginarias contra las bonanzas.

Veloces unos, sólo llegar zarpan,

otros son lentos, de hélices sin sueños.

Hay barcazas nacidas para viajes

al fondo del misterio, hay las que traen

futuras fábulas tomadas del revés,

las que guardan en los remos guiones

de hallazgos y las hay que vienen

para vengar galeras zozobradas.

Hay las que llegan viejas, sin velamen.

El mar, siempre despierto, los espera

a todos, y de todos se acrecienta.

Para los barcos se hizo el mar amargo

y hondo, y se hizo sobre todo verde.

No siempre el mar los quiere. El mar se cierra

a menudo a los barcos, y las rutas

marítimas se mutan en roquedas,

despedazando quillas y callados.

Un corazón de carabela viaja

ondeando en mástiles, oculta

bandera también brújula. Altanero,

sorprende, cuando manso, los caminos

que se dibujan largos sobre el mar.

Sextante el corazón, escucha estrellas,

y antes de levar anclas se demora

en consejo amoroso con los vientos.

El corazón comanda. Manda y sigue.

Y, a su voz, los barcos obedecen

y marchan, confiados, de los mástiles

las velas van surgiendo, van creciendo

cómo crece una hoja de palmera,

a los manejos de la brisa dóciles.

De caminos de barcos sabe el mar.

Pero los vientos saben sus destinos. 

Thiago de Mello

(Versión de Pedro Casas Serra)

“O BARQUEIRO” de Thiago de Mello (De Tenebrosa Acqua, 1954)

O BARQUEIRO

Nasce o barqueiro quando o barco afunda.
Nasce e não morre nunca mais. A viagem
quem a faz é o barqueiro, a vera viagem,
cumprida por si mesma, e tão comprida
que o tempo se dissolve, deslembrado.

O barqueiro é quem vai: livre das águas,
a salvo dos encalhes, das vigílias,
isento de bombordos. É quem vai
lá para além dos mares, onde um rio
perenemente flui, feito de estrelas.

Barqueiros há, porém, que ficarão
retidos nos porões, no antro das torres,
e as torres e os porões se gastarão
e os barqueiros sozinhos ficarão,
eternos desnascidos ficarão,
mascando medos, gulas e tremores
até que um dia as águas arderão.

O barqueiro é o que nasce. Que nascer
jamais será chegar, pois todos chegam,
barqueiros como barcos: simultâneos.
Nascer é desvelar-se. É ter-se e dar-se.
É ser-se dono e servo, inteiramente.
Nascer é renascer, por vias úmidas. 

Thiago de Mello (Tenebrosa Acqua, 1954)

El BARQUERO

Nace el barquero cuando el barco se hunde.

Nace y no muere nunca más. El viaje

quien lo hace es el barquero, el verdadero viaje,

concluido por sí mismo, y tan concluido

que el tiempo se disuelve, abandonado.

El barquero es quien va: libre del agua,

a salvo de varadas, de vigilias,

librado de babores. Es quien va

más allá de los mares, donde un río

perennemente fluye, hecho de estrellas.

Pero barqueros hay que quedarán

retenidos en sótanos, en torres,

y las torres y sótanos caerán

y solos los barqueros quedarán,

eternos no nacidos quedarán,

mascando miedos, gulas y temblores

hasta cuando las aguas arderán.

El barquero es quien nace. Que nacer

jamás será llegar, pues todos llegan,

barqueros como barcos: simultáneos.

Nacer es desvelarse. Es tenerse y es darse.

Es serse dueño y siervo, totalmente.

Nacer es renacer, por vías húmedas. 

Thiago de Mello

(Versión de Pedro Casas Serra) 

“POEMA DE NATAL, QUASE DE AMOR” de Thiago de Mello (De O andarilho e a manhã, 1953-1955)

POEMA DE NATAL, QUASE DE AMOR

Cristo nasceu. Nascido permanece.
Contudo não lhe fui à manjedoura:
à medida que morro desaprendo
o caminho sonhado por meus pés.
Ervas encobrem sendas de Judá
que outrora palmilharam magos, bois.
(Já à beira do Sinai, nascem fragores,
não das sarças ardendo, mas dos ódios.)

Aos olhos de quem soube do menino
e se aventura a achá-lo, entre destroços
de uma Jerusalém abandonada,
não brilha mais a estela solitária.
Hoje são muitas, todos nos confundem
e indicam mil caminhos: nenhum leva
ao Cristo adormecido entre capim.

O cristal do seu pranto está perfeito.
Os mugidos perduram, sempre humildes.
A mensagem de amor, o incenso, a mirra.
A palavra dos anjos ainda soa,
mas já não racha o muro dos ouvidos
que, por nada escutar, ficaram moucos.

Por isso nosso amor é diferente:
imperfeito e aleijado — um fogo surdo
que apenas arde, queima, e não aclara
o nosso obscuro e inútil coração.

No pecado, que é nosso abismo e amparo,
está no entanto a chave, humana e esquiva,
do mundo que nos coube e o seu mistério,
— se aprendermos a amar. Aquém de mar
o pássaro no azul, importa amar
tão simplesmente o pássaro, sem céu.

Amar (sem recompensa), por exemplo,
a carne repelida porque enorme
e inerme, e azeda, e amarga, após o abraço.
E amar, sem tornar vil, nossa alma de homem
— aí, frágil, desvairada alma, tão grande
para abrigar tão mínima aventura,
com sua podridão angustiada,
que nos consome porque não sabemos
o caminho que leva à manjedoura. 

Thiago de Mello (O andarilho e a manhã, 1953-1955)

 

POEMA DE NAVIDAD, CASI DE AMOR

Cristo nació. Nacido continúa.

Sin embargo no me acerqué al pesebre:

a medida que muero desaprendo

el camino soñado por mis pies.

Cubre la hierba sendas de Judá

que otrora recorrieran magos, bueyes.

(Ya junto al Sinaí, nacen fragores,

no de zarzas ardiendo, sino de odios.)

En los ojos de quien supo del niño

y se aventura a hallarlo, entre destrozos

de una Jerusalén abandonada,

no brilla más la estrella solitaria.

Hoy son muchas, a todos nos confunden

e indican mil caminos: no el que lleva

a Cristo adormecido entre el forraje.

El cristal de su llanto está perfecto.

Los mugidos perduran, siempre humildes.

El mensaje de amor, el incienso, la mirra.

Aún suena la palabra de los ángeles,

mas las puertas no se abren en oídos

que, por nada escuchar, quedaron sordos.

Por eso nuestro amor es diferente:

imperfecto y tullido — un fuego sordo

que apenas arde, quema, y no ilumina

nuestro oscuro e inútil corazón.

En el pecado, sima nuestra y amparo,

está la llave, humana y huidiza,

del mundo que nos cupo y su misterio,

— si ansiásemos amar. Acá del mar

el pájaro en lo azul, importa amar

el pájaro tan sólo, sin el cielo.

Amar (sin recompensa), por ejemplo,

la carne repelida por enorme

e inerme, ácida y amarga, tras abrazo.

Y amar, sin volver vil, nuestra alma de hombre

— ay, frágil, desnortada alma, tan grande

para albergar tan mínima aventura,

con su angustiada podredumbre,

que nos consume porque no sabemos

el camino que lleva hasta el pesebre. 

Thiago de Mello

(Versión de Pedro Casas Serra) 

“O TESTEMUNHO” de Thiago de Mello (De O andarilho e a manhã, 1953-1955)

O TESTEMUNHO

I — Ser

Num campo de silêncio,
onde pastam manhãs,
estou — sempre que sou.

Quis-me o campo por senda:
em meu lúcido passo,
entanto, lá não vou.

Atendo a um chamamento
feroz, tímido e brando:
são vozes maduras.

Toda recusa é vã:
asas me erguem, e sou.
Ser é resposta. E dói.

É um campo de silêncio:
oh! palpitante berço
e pasto roçagante

de infinitas manhãs
que se cantam nascidas
para a noite do mundo.

De silêncio, e contudo
ali se escuta a dor
crescer, fingida em relva.

Essa relva me sabe.
O coração é a boca
que se crispa a seu travo.

Pasto dor e silêncio
no campo onde sou.

II — Ter

Dor sofrida é salário.

O amargo que mastigo
transmuda-se na moeda
com que me cumpro e compro

o segredo fecundo
adormecido há invernos
na boca das auroras.

Para erguê-las ao campo
de silêncio onde pastam
— e de onde me chamaram —,

antes entrego as mãos
às lâminas de brasa
que me buscam, ferozes:

matutinos orvalhos,
serenos de idas tardes,
sepultos semivivos.

Com essa dor se cunha
a moeda em cuja efígie
vê-se o perfil dos anjos.

Meu salário é meu júbilo:
ao regressar-me, esplendem
alvíssaras profundas

no momento em que entrego
ao mundo — envolta em cânticos —
humilde sempremanhã.

III — Amar

No campo de silêncio
onde, existindo, sou,
não me retardo. Tardo

a ser, e quando sou
— sou pouco. O muito é a dor.
As têmporas estalam.

O tempo que ficou
e, aquém de mim, me espera
reclama o existir turvo.

Então, perdido, torno,
a caminho transbordo,
transvio-me de mim:

quando chego, sou pouco.
Crestam-me a vida vã
saudades de ter sido.

A dor é eco longínquo
de grito soterrado.
O ser é estrela extinta,

lua de treva em céu
já desabado, pedra
lavada pela chuva.

Permaneço, contudo,
e comigo a amargura,
quando o amor é o caminho

que em mim se faz e faz-me
correr ao campo branco
onde alvoradas sonham,

onde me espera o pasto
onde a fome fareja
a dor antiga, eterna:

dor esplêndida e dura
— dor de ser e de amar.
Porque de amar, perdura.

E trago dessa viagem
uma treva mais doce
para a noite do mundo.

Às vezes é uma aurora
que me aclara também:
e vejo em amargor

a face que me coube,
a face dessa noite
noite tão noite e fria

que é minha e de meu mundo,
ai, mundo meu não mundo,
perdido, em pranto, e pouco

o muito em mim, e grande,
e sofredor grandioso
— só mesmo o coração:
pois nele cabe Deus.

Thiago de Mello (O andarilho e a manhã, 1953-1955)


 
El TESTIMONIO

I — Ser

En un campo de silencio,
donde pastan las mañanas,
estoy — siempre que soy.

Me quiso el campo por senda:
en mi inteligente paso,
así y todo, allá no voy.

Atiendo a un llamamiento
feroz, retraído y blando:
son voces maduras.

Toda negativa es vana:
me salen alas, y soy.
Ser es la respuesta. Y duele.

Es un campo de silencio:
¡oh! palpitante cuna
y pasto rozagante

de infinitas mañanas
que se cantan nacidas
para la noche del mundo.

De silencio, y sin embargo
allí se escucha el dolor
crecer, oculto en la hierba.

Esa hierba me sabe.
El corazón es la boca
que se crispa a su tropiezo.

Pasto dolor y silencio
en el campo donde estoy.

II — Tener

Dolor sufrido es salario.

La amargura que mastico
se transforma en la moneda
con que me cumplo y me compro

el fecundo secreto
adormecido hace inviernos
al comenzar las auroras.

Para alzarlas en el campo
de silencio donde pastan
— y de donde llamarán —,

antes entrego las manos
a las cuchillas de brasa
que me rastrean, feroces:

los rocíos matutinos,
serenos de tardes idas,
sepultados semivivos.

Con ese dolor se acuña
la moneda en cuya efigie
se ve el perfil de los ángeles.

Mi salario es mi alegría:
al regresar, resplandecen
hondas albricias

en el momento en que entrego
al mundo — envuelto en mis cantos —
nuevo humilde amanecer.

III — Amar

En el campo de silencio
donde, siendo, soy,
no me retraso. Tardo

a ser, y cuando soy
— soy poco. El dolor es mucho.
Crepitan los tiempos.

El tiempo que quedó
y, de mi lado, me espera,
reclama un existir turbio.

Entonces, perdido, vuelvo,
cambio de camino,
y cambio también de mí:

cuando llego, poco soy.
Me quema la vida vana
la nostalgia de haber sido.

Lejano eco es el dolor
del quejido soterrado.
El ser es estrella extinta,

luna de niebla en el cielo
ya caído, una piedra
que lava la lluvia.

Permanezco, sin embargo,
y conmigo la amargura,
cuando es el amor camino

que en mí se hace y que me hace
correr al albino campo
donde la alborada sueña,

donde me esperan los pastos
donde olfatea el hambre
el viejo dolor, eterno:

dolor espléndido y duro
— dolor de ser y de amar.
Porque es de amar, que perdura.

Y traigo de ese viaje
una tiniebla más dulce
para la noche del mundo.

A veces es una aurora
que me ilumina también:
y veo con amargura

la faz que me cupo,
la faz de esta noche
noche tan noche y tan fría

que es la mía y de mi mundo,
ay, mundo mío no mundo,
perdido, en llanto, y poco

o mucho en mí, y grande,
y sufridor grandioso
— incluso el corazón sólo:
pues dentro de él cabe Dios.


Thiago de Mello
(Versión de Pedro Casas Serra)

“O SONHO DA ARGILA“ de Thiago de Mello (De Narciso cego, 1952)

O SONHO DA ARGILA

O vocábulo puro, em que me amparo,
esquiva-se a meu jugo; e raro canto.
Que a palavra da boca é sempre inútil
se o sopro não lhe vem do coração.

Mudo, contemplo os valerosos feitos
de quem funda caminhos sobre os mares
e edifica cidades e ergue torres
de cujo topo logre dominar
o mundo inteiro — e ver que o mundo é pouco.

Antes os que, cegos, trabalham a terra,
sorvendo-lhe os tesouros mais esconsos,
sem assombro, no convívio dos bois,
com eles aprendendo ser humildes,
e dormem, vinda a noite, sossegados,
— permaneço calado, e todavia
algo em mim lhes inveja esse dormir.

Não me pranteio por saber-me turvo
ou por não me caber a paz dos brutos.
Sei que morro amanhã, mas não me louvo
a sóbria face que disfarça o medo.

Move-me ao canto ver que a sombra cresce
dentro de mim, enquanto um sol avaro
esplende oculto — em céus só vislumbrados
quando a argila, grotesca e ousada, sonha.
E ver o inútil dessa argila em sonho,
mais que mover-me ao canto, me comove. 

Thiago de Mello (Narciso cego, 1952)

El SUEÑO DE LA ARCILLA

El vocablo puro, a que me acojo,

esquiva mi yugo; y, raro, canto.

Pues es inútil la palabra de la boca

si el soplo no le viene del corazón.

Mudo, contemplo las heroicas gestas

de quien funda caminos en la mar

y edifica ciudades y alza torres

desde donde puede dominar

el mundo entero — y ver que el mundo es poco.

Ante los que, ciegos, trabajan la tierra,

sorbiéndole los tesoros más ocultos,

sin sorpresa, en convivencia con los bueyes,

aprendiendo con ellos a ser humildes,

y duermen, llegada la noche, sosegados,

— permanezco callado, y sin embargo

algo en mí les envidia ese dormir.

No me lamento por saberme turbio

o por que no me cabe la paz de los brutos.

Sé que mañana moriré, pero no me enorgullezco

del sobrio rostro que disfraza el miedo.

Me mueve al canto ver que la sombra crece

dentro de mí, mientras un sol avaro

brilla oculto — en cielos sólo vislumbrados

cuando la arcilla, grotesca y osada, sueña.

Y ver lo inútil de esa arcilla que sueña,

más que moverme al canto, me conmueve. 

Thiago de Mello

(Versión de Pedro Casas Serra)