¡A GRANADA!
¡Usaremos las manos de troneras
para desalojar a los ladrones
que vienen a robarnos nuestro amor!
Vuela cantando el tren y entre silbidos
- ¡qué importa el color del corazón si es puro! -
nos lleva a los castillos de la Alhambra.
¡Cómo ansían de agua nuestros cuerpos!
¡Pequeños nos volvemos al mirarla!
Roja pasión nos llama... ¡y allá vamos!
Pedro Casas Serra (04-12-2004)
VOCES DE SALAMANCA
Pusieron los cristianos
sus catedrales
donde antes los romanos
sus ojuelos.
Salamanca es una isla
que quisiera ser jardín,
espíritus blasonados
nunca acaban de morir.
Si ríe es una bengala
y si llora es un rubí,
cosidas sus cresterías
con hilos de oro y orín.
Campanas de sus iglesias
que a mí me hacen tilín
me invitan a ir de paseo
montado en un calesín.
...
Cuando veo a mi niño
quedo desnudo,
y de comer limones
tartamudo.
Que si me bebe el agua
deja contento,
y si pasa de largo
deja sediento.
¡Niño de los melones,
ven a mi vera!,
¡si una vez resucito
ocho me muera!
...
Si me dices que sí
te dejo vivir,
si me dices que no
te condeno yo.
Como antes los conventos
eran más grandes
o había más penitentes
o había más hambres.
Franco y la Inquisición
con sus prisiones...
si primero marranos
luego masones.
Muchos ciegos buscando
su lazarillo
se sientan en sus aulas
por sacar brillo.
...
¿Dónde paran las piedras
de los salones
que levantaron?
¿Dónde los estandartes
y los pendones
que arrebataron?
Las piedras de palacio
de una en una
se las llevaron.
Las naciones vencidas
una tras otra
se rebelaron.
Que si el vivir es morir
y el morir es el vivir,
si hoy ayudo a la santa
en sus fundaciones,
me ganaré de muerto
sus bendiciones.
...
Por no despertar pasiones
no me asomo a mis balcones,
solo en fastas ocasiones
entreabro mis calzones.
"Quoque natura donat,
Santus Petrus benedicat".
Pedro Casas Serra (31-12-2005)
EL VOLCÁN
Era temprano, apenas
clareaba el día.
Bajé del coche e inicié el camino
que por su falda
lleva al volcán de Santa Margarita.
Llegado arriba, vi la verde taza
y en su centro la ermita.
Quise alcanzarla
y la senda, girando,
me condujo hasta el cráter.
Allí, algo más lejos,
vi un saco de dormir
- estaba en medio
del cráter del volcán
y en su interior
una pareja hacía el amor.
Me alejé para no turbar su acierto.
Pedro Casas Serra (09-1990,02)
POCAS COSAS HAY...
Pocas cosas hay como entrar
en el mar despacio y que el agua
vaya subiendo por tu cuerpo
produciéndote diversas sensaciones
según la parte del mismo que alcanza,
nadar unas brazadas alejándote
de la orilla y dejarte balancear
haciendo el muerto y si es un día
de ésos en los que hace resaca,
vencer la misma y al llegar
donde rompen las olas, arrojarte
a la arena como un madero viejo.
Pedro Casas Serra (08-10-1992,02)
¿RECUERDAS MARRAKECH, LA DE LA KOUTOUBIA?
¿La que en verano muere al mediodía y resucita al ponerse el sol?
¿la de las inmensas murallas de adobe rojo?
¿la que solo tiene hombres en las terrazas de sus cafés?
¿la de los dulces apilados y las comidas especiadas?
¿la de los vergeles tras las tapias?
¿la de los jóvenes que te miran y dicen “ça va?”
¿la de las motocicletas que hay que sortear para cruzar las calles?
¿la de las calesas para turistas y los camellos para hacerse una fotografía?
¿la de la inmensa plaza Djamâa El Fna abarrotada de diversas gentes?
¿la que no permite a los infieles visitar sus mezquitas?
¿la de los zocos de enrevesadas calles e infinitos productos?
¿la de las noches frescas y sosegadas y los días calientes y bulliciosos?
¿la que cuida y protege sus palmeras hasta cuando levanta un muro?
¿la de las carpas doradas que llenan a rebosar el estanque de la Menara?
¿la que escucha la voz de sus muecines cinco veces al día?
¿la de las bellas mujeres, de caras blanquísimas, vestidas con sus túnicas?
¿la de las fuentes en que juegan niños y las torres con cigüeñas?
¿la que huele a jazmín junto a sus muros y a boñiga en su asfalto?
¿la del cielo casi blanco y los edificios color salmón?
¿la de las grandes puertas y junto a ellas los cementerios?
¿la de los gatos enmascarados que recorren por la noche sus murallas?
¿la de los vendedores que te llaman y te tocan?
¿la del té a la menta y el regateo?
¿la que llenaba con multitudes sus jardines al atardecer?
¿la que acogió nuestros pasos y nuestro amor?
Sí, la recuerdo.
LA CHARCA
Hasta aquí me trajo la soledad
que sirviéndome de traje me acompaña.
¿Qué más da que me mueva entre la gente
si entre ella no hallan eco mis palabras?
He caminado mucho, doblado mil esquinas
para no hallar detrás sino otra esquina y otra.
He gritado, he cantado, he hablado, he suspirado...
y mi voz se ha perdido entre millones de otras.
Por eso, al divisar la flor de las adelfas
en el arroyo seco, me he acercado
y he encontrado la charca de aguas verdes,
festoneada de juncos y de cañas, similar a un espejo,
y cansado, me he echado junto a ella, en su orilla,
y he entornado los ojos para hallar el reposo
y encontrarme a mí mismo ya que no encuentro a otro
que atienda mis razones y me entregue las suyas.
Y al abrirlos he visto dobladas mis facciones
y la misma pregunta al fondo de otros ojos,
y me he alzado deprisa, en un acto reflejo,
dispuesto a abalanzarme en el agua a su encuentro
cuando una mano firme me ha aferrado del hombro,
y al girarme, he encontrado, junto a mí, a mi reflejo.
Pedro Casas Serra (27-09-1992)
COPLILLAS DE TULEBRAS
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
Por esta vía verde
Tarazonica,
camina que camina
bien aprisica.
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
Ayer por la mañana,
allá en Barillas,
vimos correr los mozos
a las vaquillas.
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde que era!
De Tulebras saliendo
por la laguna,
falta medio camino...
¡y ya es la una!
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
¿Qué le echarán las monjas
a sus cocidos,
que siempre están tan ricos,
tan bendecidos?
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
Voy a ver del Romero
la virgencita,
¡Madre de Dios hermoso,
qué cuestecita!
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
Prendado del paisaje
quedé en Ablitas,
¡que tantas cosas vimos
y qué bonitas!
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
En la iglesia posadas,
allá en Cascante,
¡si no eran veinte cigüeñas...
no eran bastante!
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
¡Vaya con el obispo
de Tarazona!,
¡qué casita la suya!,
¡qué buena zona!
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
De piedra como el puente
quedé en Tudela,
al mirar de los Fueros
la redondela.
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
Viniendo de Malón,
de beber vino,
se nos hizo de noche
por el camino.
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
¡Qué grande es de Tulebras
el Monasterio!
¡Qué chiquitico al lado
su cementerio!
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
Río Queiles bajando
desde los puertos,
¡menudos ajos saca
por estos huertos!
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡qué tarde era!
Con tantos campanazos
por sus maitines,
nos tocan las monjitas...
los cataplines.
¡Quién lo dijera!
Pensando que era pronto...
¡y tan pronto que era!
Pedro Casas Serra (09-08-2004)
TIBIO COLOR DE LAS TRES DE LA TARDE...
.......Tibio color de las tres de la tarde
de un día claro del mes de noviembre.
.......Llenan rastrojos tostados los campos
donde alinean las vides doradas.
.......Árboles tiernos formando una hilera
marcan el río a la ávida vista.
.......Dulce azulean montañas lejanas
cerrando en broche el paisaje abarcado.
.......Una luz diáfana, quieta y tranquila
recorta nítida cada detalle.
.......Por el camino del iris abierto
queda fijada en la mente la imagen.
Pedro Casas Serra (09-11-2000,05)
CANTOS DE ESTAMBUL
¡Grande es el amor para quien acude a su llamada!
¡Ven, acude a la llamada del amor!
El amor lavará tus miembros en fuentes de mármol de Mármara.
El amor tenderá a tus pies alfombras de seda de Sivas.
El amor cubrirá tu cabeza con bóvedas revestidas de azulejos de Iznik.
¡Grande es el amor para quien acude a su llamada!
¡Ven, acude a la llamada del amor!
¡Mírame, soy el inmenso plátano del parque de Sultanahmet
y mis raíces se nutren con el agua de la cisterna de Yerebatán!
He dado sombra a los jenízaros del Imperio otomano.
He dado sombra a los “jóvenes turcos” de Kemal Atatürk.
He dado sombra a los turistas que, como tú, visitan la Mezquita Azul.
¡Mírame, soy el inmenso plátano del parque de Sultanahmet
y mis raíces se nutren con el agua de la cisterna de Yerebatán!
¡Huéleme, soy el agua repleta de peces del estrecho del Bósforo
donde arrojan sus sedales los pescadores de Üsküdar!
Guardo el reflejo de la nave de Jasón en busca del vellocino de oro.
Guardo el reflejo de las murallas en llamas de Constantinopla.
Guardo el reflejo de las mujeres del harén del palacio Dolmabahçe.
¡Huéleme, soy el agua repleta de peces del estrecho del Bósforo
donde arrojan sus sedales los pescadores de Üsküdar!
¡Siénteme, soy la mano del masajista del hamam de Cemberlitas
que frota tu cuerpo, tumbado para sudar, sobre la “piedra del vientre“!
La misma mano que blandió la cimitarra en la guerra santa del Islam.
La misma mano que empuñó el remo en la nave de Barbarroja.
La misma mano que se lleva a la boca el narguilé.
¡Siénteme, soy la mano del masajista del hamam de Cemberlitas
que frota tu cuerpo, tumbado para sudar, sobre la “piedra del vientre“!
¡Gústame, soy la fruta del vendedor ambulante de la plaza Taksim
traída para tu deleite desde la Anatolia más profunda!
¡Nada iguala la dulzura de mis higos!
¡Nada iguala la frescura de mis peras!
¡Nada iguala la carnosidad de mis melocotones!
¡Gústame, soy la fruta del vendedor ambulante de la plaza Taksim
traída para tu deleite desde la Anatolia más profunda!
INSTANTE
Ha llegado el tiempo
de tumbarse al sol,
de notar su calor
y de ver pasar las nubes.
Hay un fondo de trinos
que acompaña
y pasear es dulce en compañía.
Ayer llovió,
las calles están limpias
y la hierba es más verde.
Sentado en un banco,
veo pasar personas
y las hojas que arrastra el aire.
Las parejas se tumban en la hierba,
los niños juegan,
el tiempo pasa despacio,
y si fuera posible,
quisiéramos detenerlo para siempre.
Pedro Casas Serra (10-05-1991,02)
EL TREN
Declaración de amor en un aniversario.
Día claro, sin nubes,
y yo en un tren hacia Vilafranca,
consciente de que mi enfermedad me engaña,
y sin embargo repetidamente confundido.
¡Cuántas cosas no he hecho!
¡Cuántas personas no he conocido por un temor injustificado!
¡Cuántas he rechazado por un motivo baladí!
¡El tren conoce su camino mucho mejor que yo!
Enfermedad que crea desconfianza:
“Quieren fastidiarme.” “No me entienden.”
“¿Soy objetivo?” “¿Podré acabarlo?”
Paso por estaciones casi vacías
- en estas fechas, por esta línea,
no viaja casi nadie.
Pero la soledad no me molesta,
la gente siempre obliga a algo:
hablar, reír... exige un esfuerzo
que hoy no estoy dispuesto a hacer.
La mirada se extiende
y el paisaje pasa como una película.
¡Cuántas imágenes! ¡Cuántos colores!
¡Cuántas luces me llenan interiormente!
Necesito la luz, el aire,
creo que moriría si perdiera la vista.
Después el tacto pero
más que el que produce tocar
el que produce que te toquen:
el sol, unas manos que te acarician...
El habla depende de los días, las personas.
El olfato - ese desconocido.
El oído es el menos necesario,
casi todos los sonidos son molestos:
el traqueteo del tren,
las voces agudas de dos mujeres que hablan.
Me comunican más los árboles - pinos -
la tierra rojiza, el cielo azul,
los matorrales, las cañas junto a la vía,
el río que atravieso.
Me llenan mucho más
y me acompañan
mucho más que las palabras:
las que anuncian las estaciones
- siempre estridentes, resonantes -
las de las dos mujeres que ahora bajan
- las personas son más agradables cuando callan
o hablan bajo, modulan,
sonríen mejor que ríen,
hay pocas risas amables, naturales.
Ahora vamos más deprisa,
lo pequeño apenas se fija en la retina,
solo quedan las formas más grandes:
el bosque, el viñedo, las colinas, el talud,
la carretera que atravesamos...
Y otra parada, Gelida.
¡Para qué correr tanto si enseguida se para!
Me gustaría pintar este paisaje,
describirlo con un lápiz,
tan natural, todo vida,
con sus mil colores y sus mil formas,
sus mil olores, sensaciones al tacto,
sonidos apenas perceptibles.
Integrarme en la naturaleza
- me siento parte de ella, más animal que racional.
Me gusta más ser animal:
en pleno bosque revolcarme en la tierra,
acariciar las hojas,
ver el cielo a su trasluz.
La civilización me incomoda:
la velocidad, el estruendo,
la masificación, los malos olores,
la polución, los espacios limitados,
su gris sucio, la dureza del cemento,
los prefabricados, la música enlatada.
En el campo, en la playa,
mi mente se abre, se expande,
se desatasca, se desentumece, sale afuera,
llamada por el sol, el aire
- mil veces más matizado que la luz eléctrica,
mil veces más saludable que el aire acondicionado -
la tierra, las copas de los árboles
- mil veces más amplia que cualquier piso,
mil veces más altas que cualquier techo -
la tibieza del sol, el sonido del campo
- mil veces más abrigado que cualquier vestido,
mil veces más grato que cualquier música -
y con mis piernas, mis brazos
- mil veces más resistentes que cualquier vehículo,
mil veces mas aptos que cualquier instrumento -
recorrer un paisaje, un espacio
- mil veces más pintoresco que cualquier habitación,
mil veces mayor que cualquier frontera -
para llegar hasta otro animal
como yo
que con su forma, su luz, sus gestos,
su olor, su expresión, su movimiento
me atrae
- mil veces más que cualquier objeto,
mil veces más que cualquier monumento -
para abrazarlo
como si fuera un árbol, el sol, el mar, el viento.
EL ECLIPSE
Con gentes desnudas……….junto al mar
lo contemplo……….a través de cristales ahumados.
Al zambullirme……….rompo su superficie plana
único pececillo……….en su verde claridad.
Paseo mi sombra……….sobre su arena arada,
seis veces braceo……….en su silencio pálido
antes de resurgir……….necesitado de aire
de entre sus aguas……….el día del eclipse.
LLANTO SOBRE EL RHIN
........................I
¿No oís sus voces? Suenan airadas
apagando el eco de vuestras canciones.
Vienen en tropel, de todas partes
surgen emergiendo del lodo.
Mientras los días transcurren placenteros
acecha el monstruo y de sus fauces
brotan llamas que abrasan.
Miras y no ves sino desesperación.
¿Valía la pena tañer campanas?,
¿las palabras solemnes?, ¿los himnos marciales?
Los jardines con cruces no contestan,
con su dulce silencio resignado.
Si aún te quedan fuerzas, acércate al río,
métete en el agua, hunde tu cabeza
y reza una oración,
así probablemente conocerás la respuesta.
........................II
He visto saltar las techumbres
entre truenos de bombas y rojas llamaradas,
y a las gentes, como chinches,
abandonar sus casas.
Hoy suenan de nuevo las campanas
y enamorados enlazados
me contemplan: arcángel
al que un arzobispo anidó en su torre.
Cualquier día me echaré a volar,
yo también necesitado de otro
que imagino me aguarda
al otro lado del pináculo.
También yo necesito de su sangre
y de que sacie sus apetitos en mí,
mordisqueándome las alas
hasta alcanzar el orgasmo.
........................III
El río transcurre placentero
arrastrando indolente las barcazas,
entre viejos castillos
que ríen desdentados su soberbia.
Él da la razón a los niños
que chapotean desnudos sus orillas,
y a los enamorados que bajo los sauces
tienden mantas sobre las que yacer.
¡Que no crezcan esos niños dorados
que aparecen y desaparecen entre sus aguas!
¡Que no cesen los amantes en sus juegos!
¡Que no pase el tiempo!
Pues recordad esos días odiosos
en que bajo las botas
temblaban los puentes,
y aun las piedras lloraban.
CUANDO LAS HOJAS...
Cuando las hojas alfombran los paseos
y en los parterres no hay más flores
que alguna medio muerta en las adelfas,
cuando las copas de los árboles
amarillean y empiezan a enseñar sus ramas
cual muñones desnudos, cuando palomas
y cotorras se reflejan en el cielo
como en un espejo de plata bruñida,
cuando ves a la gente enfundarse el jersey
y cambiar sus sandalias por zapatos...
entonces puedes decir que se acabó el verano.
Pedro Casas Serra (08-10-1992,03)
LA EXCURSIÓN
Salí del camping muy temprano,
mi perra por delante.
Tomé la carretera junto al río
hacia su cabecera.
A un lado veía el río
al fondo de un barranco,
al otro
trigales salpicados de amapolas,
y en los arcenes
copudos árboles
formaban casi un túnel.
Llegado al puente
donde la carretera cruza el río
y se aleja hacia el valle vecino,
donde la zona de acampada
entonces vacía,
tomé la pista
que por su margen derecho
sigue el río.
Pasé el canal de la central eléctrica
con su gorgoteo de agua al deslizarse,
llegué a la presa rota,
la que forma un remanso de aguas frías
donde me he chapuzado algunas veces,
avisté la masía abandonada
y la pequeña ermita en la colina,
alcancé la casa de colonias
y en la fuente de enfrente
bebí un trago.
Dejé la pista
y cogí un sendero
al lado de otro río
- si menos caudaloso más bravío -
y primero entre prados
- otrora cultivados
por los habitantes del molino en ruinas -
y después
entre matorrales y arbustos,
fui subiendo.
El tiempo iba pasando en el esfuerzo
y el sol, siempre más alto,
golpeaba mis espaldas
ahogándome en calor.
Sudaba.
Por eso,
me quité la camisa
y la metí en la bolsa que llevaba
con un libro, la crema y la toalla.
Pronto,
los pantalones y la camiseta
hicieron compañía a la camisa.
En slip y alpargatas
continué el camino.
Ahora el sendero
se hundía entre los árboles
formándose un ambiente
umbrío y húmedo
- era agradable.
Solo se oía el agua
y el trino de algún pájaro,
y a veces,
entre los matorrales,
vislumbraba el torrente.
Estaba entre semana,
en un sendero ignoto
inaccesible para los automóviles,
por eso
me quité el bañador y las alpargatas
y me quedé desnudo.
Y seguí caminando
desnudo.
Mis pies
me transmitían el pulso de la tierra,
mis oídos estaban
listos al menor ruido
y mi vista escrutaba el territorio
para librarme de cualquier tropiezo,
en tanto mis pulmones
se llenaban de la humedad del bosque;
y estaba todo sensibilizado,
en tensión,
y andaba presuroso,
saltando y brincando,
casi corriendo,
sintiéndome radiante,
lleno de fuerza y vida, liberado
de ataduras y angustias,
como formando parte
de un espacio naciente
que hollara yo el primero
descendiendo
genéticamente
por el árbol de la especie...
Alcancé el viejo puente
y bajé hasta un recodo del torrente
donde el margen de piedra
lavado por el agua
forma un solárium natural.
Allí pasé el día.
Retocé como un niño
deslizándome por las bruñidas losas,
sumergiéndome en hoyos
en que el frío
me cortaba el aliento
para luego tenderme
a secar en la orilla,
los miembros extendidos como un cristo,
abrazando ora el sol
ora la tierra;
y otra vez remojones
y otra vez secados,
adormilándome y desperezándome,
hasta que el sol se subió a la montaña
dejando el río en sombras.
Entonces, de regreso,
bajé por el torrente
dejándome llevar
hasta la casa de colonias,
puse allí pie en la orilla,
extraje de mi bolsa
toda mi indumentaria,
me vestí,
bebí un trago en la fuente...
y regresé hacia el camping,
mi perra por delante.
FAUNOS
Esta tarde vente conmigo al río,
a ese recodo que conozco al que no llega nadie.
Allí chapotearemos como locos
para después tomar el sol, echados
sobre las piedras planas del ribazo.
¡Verás cómo te gusta!
El agua está muy fresca allí y solo se oyen pájaros
y el murmullo del agua
al chocar con las rocas más grandes.
Es un lugar ideal para aprender a amarnos,
como niños, jugando,
descubrir nuestros cuerpos hechos para el amor,
y para perseguirnos, como faunos,
corriendo por el bosque entre los árboles
hasta caer en brazos el uno del otro.
Pedro Casas Serra (29-07-1992,02)
MI BARRIO
Mi barrio fue creado con cartabón y escuadra
por un racionalista ingeniero militar,
sus calles se entrecruzan perpendicularmente
y sus esquinas tienen la forma de chaflán.
Se construyó hace un siglo cuando se derribaron
las antiguas murallas de mi vieja ciudad,
extendiéndose ésta por su desierto entorno,
entonces destinado a campo a cultivar.
Triunfaba en aquel tiempo una clase burguesa
su fuerza y su dinero deseosa de mostrar,
que en aquel nuevo barrio llamado del Ensanche
se construyó sus casas y otras para alquilar.
Las casas de mi barrio
ofrecen escondidos
mil tesoros del arte
para ojos atrevidos.
Sus robustas paredes, de piedra habitualmente,
tienen muy bellamente sus caras trabajadas
por maestros canteros que las ornamentaron,
unas con filigranas, otras almohadilladas.
Sus hermosas fachadas están enriquecidas
con bellos esgrafiados, pinturas y azulejos
de temas alegóricos al arte y al comercio
y también al negocio de su amos egregios.
Sus puertas merecieron especial atención:
de roble construidas, macizas y talladas,
góticas iniciales de los que las pagaron
floreadas las presiden en su dintel labradas.
Acostumbran lucir,
altas en sus fachadas,
de Jesús y la Virgen
imágenes sagradas.
Ventanas y balcones se encuentran protegidos
con barandas de hierro, de forja o fundición
- en otras ocasiones, de piedra de arenisca -
que en complejos dibujos libran competición.
Solo generalmente en pisos principales,
puestas en las esquinas o centrando fachadas,
sobresalen tribunas cuyas grandes ventanas
forman multicolores vidrieras emplomadas.
Las casas de mi barrio no tienen un estilo
del todo definido, parecen querer ser
un muestrario de todos, como estando apenadas
de no tener más sitio para más dejar ver.
Veo muchos forasteros
con cara de sorpresa
recogiendo en sus cámaras
de ellas memoria expresa.
A mí no me sorprende, pues, aunque sean de piedra,
altivos pavo reales soportan sus balcones,
enormes lagartijas corren por sus paredes
y enmarcan sus ventanas alegres girasoles.
La gente de mi barrio, como si fueran príncipes
de siempre acostumbrados a comer cada día
ante servicios de oro y copas de cristal,
lo habita indiferente a tanta fantasía.
Son para ella viejos, suelos multicolores
y techos decorados, por lo que incluso algunos
en aras al progreso y a la modernidad,
han bajado los otros o cubierto los unos.
Futuros arqueólogos
se lo agradecerán
cuando tales tesoros
a la luz sacarán.
Pedro Casas Serra (07-08-1992)
ESTA MAÑANA, TE HE VISTO, AMOR
Esta mañana, te he visto, amor,
en Plaza Cataluña llevando a un niño de la mano
- era tu paso y era tu ternura.
Y después en las Ramblas, te he vuelto a ver, amor,
sentado en la terraza de un bar,
mirando a la gente con tu expresión reconcentrada y ausente.
Y he vuelto a verte en un banco del puerto,
en abandono, con los ojos cerrados calentándote al sol.
Y aún te he visto otra vez en el autobús que pasaba:
era tu nariz, amor, era tu frente.
Pedro Casas Serra (26-01-1993,03)
LA CAMPANA DE SANTA MARÍA
Suena la campana de Santa María
y suena cascada. Por el monumento
a los que cayeron en mil setecientos
se pasea un gato. Sentado en un banco
bajo dos moreras, el juego contemplo
de luces y sombras que el sol va formando
sobre sus cimientos. Pasan transeúntes,
más no pasa el tiempo, si no fuera porque
y siempre cascada, suena la campana…
Pedro Casas Serra (08-10-1992,01)
